Говорят, что сильные ...

POV София Кем становится человек, когда приходит известность? Марионеткой обстоятельств и фанатов. Ты должен сиять, улыбаться и быть милым перед всеми. Тысячи и миллионы взглядов. Десятки и сотни протянутых рук. Все это уже до трясучки нервируют. Говорят, что сильные не плачут... Мне всегда так говорят, а я благородно соглашаюсь, ведь все - мне на благо. Думаю это так, но порой не удержать эмоций. Я ведь не робот. Говорят, им нипочем гроза... Чувства на замок. Это не только сказочным принцессам говорят. Подростки очень вспыльчивые и эмоциональные. А нам приходится держать в себе каждую рвущуюся вспышку, разлетаясь на осколки, от бесконечной улыбки. Все бывает правдой, но не по заказу, и не по часам. Говорят, что сильным все дается. Без усилия и без труда... Все вокруг думают, что мы, якобы, все можем. Все нам дается без труда, так? Без усилий, просто - щелкнул пальцами - и мировой рекорд. Еще раз - золотая медаль. Потрясающе, правда? Как в сказке. И так бы хотелось, чтобы это было правдой. Но, за каждой медалью и рекордом стоят бесконечные часы тренировок, пота, травм и прочего. Говорят, что сильным стать не сложно. Это, как умножить два на два... И было бы здорово, если бы все становились сильными быстро. Но за этим стоит что-то большее. И это, что-то большее - переломные моменты. Они преследуют. От известных людей ждут только побед. А если поражение? Это сенсация! А ты уже бежишь в слезах. Не из - за низкого места. Из - за давления. Как тонкая ветка, на тебя вешают тяжести, и в какой - то момент, ветка треснет. Так и человек. Так и сильные люди. Раз, за разом ломаясь, мы становимся сильнее, а ветка вырастает более сильной. - София, ты готова? - мама стоит за моей спиной, закрепляя последние шпильки в прическе. - Да, мам, - киваю, выжимая на губах улыбку. - Пошли, - я благодарна маме. Она всегда поддерживает, но даже с ней я не готова делиться всем. Ей тоже станет тяжело, а я неуверенна, что она выдержит. Вдруг сломается? Вдруг... Нет. Это моя жизнь. Я должна все держать сама. И я уже привыкла. На мне красивый сверкающий костюм, а через несколько минут я выйду на сцену. Мама провожает меня за кулисы, где толпятся и болтают множество моих сверстников. А есть ли тут те, что чувствует то же самое, что и я? Оглядываюсь. Они все переживают, и лишь единицы, беспечно болтают. Я им завидую. Странно, да? По сути, всегда наоборот. Завидуют мне. Я надеюсь по-доброму. Не люблю, когда люди злятся. Моей вины в этом нет. Шаг, еще один, и я у сцены, освещенной софитами. - София Лючия! - объявляют меня. Улыбка. Осанка. Глаза. Красивый шаг и я уже перед многочисленными зрителями, где многие ждут моей победы, но наверняка еще больше людей ждущих моего поражения. Пусть так. Играет музыка. Я люблю танцевать. Это - моя жизнь. И пусть она будет даже в миллиарды раз сложнее, чем сейчас - я не брошу. Прыжок за прыжком, поворот за поворотом, махи, перевороты... Как, наверное, красиво... Расправляю плечи, улыбаюсь еще шире. Номер подходит к концу. Моё дыхание уже сбивается, и я стараюсь схватить побольше воздуха ртом, что бы дотянуть до конца упражнения. Руки и ноги бросает в жар, от темпа номера. Еще немного. Сильная. Это слово стало девизом. Вот так просто. Одно слово - сотня расшифровок. Завожу руки за спину, останавливаюсь и устремляю взгляд в зал. Музыка затихает, и я так же красиво ухожу за кулисы. Мама ждет меня, подхватывает на руки и кружит в воздухе. - Как же это было красиво, Соф! - я обнимаю маму покрепче, зажмуривая глаза. - Спасибо, - отзываюсь я, оказываясь на полу. - Папа приедет? - Он уже в зале, идем в гримерку? - мама берет меня за руку. - Пошли, я хочу пить, - пожимаю плечами и иду. Иду. Иду. Иду. Сильная - синоним ко мне. Так говорят. Просто. Говорить конечно все возможно, Только трудно, сильным быть всегда..