Часть 1
17 марта 2016 г. в 23:22
— Вайткамп? Знакомая фамилия...
Конечно знакомая, чтоб тебя черти взяли. Ты пару часов назад принял моего отца, а фамилии у нас всё ещё одинаковые. Как же это задрало, может, и правда взять фамилию жены? Хотя бы не краснеть каждый чёртов раз в полицейском участке.
Жирный мудак в форме ведёт меня к отцу до боли знакомой дорогой, и сейчас это бесит даже больше, чем обычно. Сколько ещё раз придётся подставлять карьеру под удар, чтобы вытащить его из тюрьмы? Задрало, чёрт, ну как же всё-таки это задрало!
Запах детства — травы и мочи — сопровождает моего отца так давно, что, кажется, стал его неотъемлемой частью. Он поднимается и радостно идёт меня встречать.
— Сынок! — его постаревший голос скрипит, как полы в его разваливающемся доме. — Это мой сын за мной приехал!
Он поворачивается к сокамерникам, гордо повторяя «мой сын». Вряд ли он понимает, как сильно его хочется ударить.
— Что опять, пап?
— Ничего такого. Мы с твоим дядей Басти вышли в город за молоком...
Басти мне не дядя. Мы вообще не родственники, но отец упорно продолжает убеждать меня, что Басти, Стив, Игорь — все они мои дяди. Кроме дяди Лукаса. Он нам больше не дядя, он нам теперь тварь и шкура продажная. Всех своих мнимых родственников, как и отца, я обязан вытаскивать из передряг. Понятия не имею, когда я успел так задолжать.
Отец всё рассказывает и рассказывает, но я уже не хочу вникать в очередную его историю.
— Мы только им немного врезали, проучили, мелочи, — он наконец подбирается к финалу своего трипа. — Даже не стреляли ни в кого. А они как попрут на нас, твоего дядю Басти в больницу увезли — сломали ему это... Короче, он в больнице, а нас всех замели.
Вот почему здесь нет запаха рвоты — Басти в больнице. Драку замять можно. Слава Богу, в этот раз ничего серьёзного. Может, отправить отца на принудительное лечение? Дядя Лукас давно предлагает.
Уже на выходе слышу окрик.
— Герр Вайткамп!
Отец поворачивает голову, но окликают меня. Чёрт, комиссар. Я надеялся сегодня его здесь не встретить.
— Герр Вайткамп, по поводу дела Ноймана...
— Я зайду через час.
— Это ваш отец?
Он с интересом смотрит на нас. Конечно, он знает отца, здесь его все помнят. Нет, фамилию точно нужно сменить. Уже давно хочу, но мать против. Хотя сейчас — идеальный вариант. Сменить компанию, начать карьеру на новом месте, без багажа в виде отца-наркомана и звенящей на весь город фамилии.
— Это мой клиент.
— Что за чушь ты несёшь, сынок, конечно я твой отец, — он протягивает руку комиссару. — Тим Вайткамп.
Отец никогда не поймёт. Он всю жизнь считал, что я должен гордиться знаменитым отцом. Тими Хендрикс, куда ни к чёрту. До сих пор обижается из-за того, что гордости за него во мне нет лет с пяти.
Везу его домой, несмотря на все увещевания по поводу Басти, которого непременно нужно навестить. Понятия не имею, где он оставил свою машину, но это и к лучшему. Может, хотя бы сюда его дилер не доедет. Хотя конечно же доедет, кого я обманываю.
— Пап, — наконец я решаюсь, — ты точно не хочешь отдохнуть? Я знаю отличную клинику.
— Я слишком молод для дома престарелых, сынок.
Отец хрипло смеётся, шаря по карманам. Даже не думай, пап, там нет травы. Он открывает бардачок и достаёт оттуда свою пачку сигарет. Я бросил пару лет назад и сигареты вожу только из-за него.
— Я решил сменить фамилию. Энжи не против, если мы оба будем носить её фамилию.
— Что? — он едва не роняет сигарету себе на штаны. — Ты Вайткамп. Ты что, стыдишься нашей семьи?
— У нас нет семьи.
— Ты не можешь.
— Могу, — начинаю закипать, — пап, твои трипы убивают мою карьеру.
— Ты не будешь Штробелем, понял?
— Буду, пап.
***
Отец спит. Я оглядываю последствия его гнева. Развороченное зеркало легко становится обратно, а вот внутри... Надеюсь, в сервисе это вычистят. В любом случае, это и называется «малой кровью». Чёрт бы с ней, с машиной, пусть хоть топором её разнесёт — лишь бы он наконец отпустил меня в свою собственную жизнь.
И всё же внутри какая-то тяжесть. Набираю дядю Лукаса.
— Да, сынок? — на заднем плане слышу шум автобуса. Он в туре.
— Я сказал отцу, что меняю фамилию.
Дядя Лукас молчит несколько секунд, а потом продолжает уже куда напряжённее:
— Как он?
— Разнёс мне машину.
— Сынок, я тебе уже говорил. Всё, что тебе понадобится...
— Знаю.
— И эта клиника...
— Знаю. Думаю, удастся выбить принудительное лечение.
— Было бы здорово.
Смотрю на старый дом отца и достаю из-под сиденья свою собственную пачку сигарет. Только бы Энжи не узнала.
Вокруг всё застроили, хотя я помню этот лес ещё густым и непролазным. Может, он просто мне таким казался? Густой лес, огромный дом и любящий отец — может, мне всё только казалось?
В машине заиграла любимая мелодия.
«Мы потеряны в стране летучих мышей...»