Заблуждения в мыслях, или ночь из жизни литератора.

      Ночь. Липкий снег, кружась, падал на плечи мужчины, обтянутые черной тканью лёгкого пальто, которое было, к тому же, и расстёгнуто, открывая тело мужчины и позволяя ветру буквально пронизывать тощее тело насквозь. Что странно, наш герой не чувствовал холода. Быть может, это было связано с тем, что он не обращал внимания на неудобства, которое доставляла погода. Что же сейчас творилось в голове старого седого критика? Довольно простой вопрос. Ненависть. Осуждение. И всё это составляло компание отчаянию и всепоглощающей грусти, царившей где-то между рёбрами старика. Хотя, трудно было назвать этого мужчину стариком. Ему от силы можно было дать примерно сорок пять лет, но он был довольно стар для своего возраста. Длинная, черная, как смоль, борода уже была полна седых волосков, как и виски, не говоря уже о шевелюре Критика, однако ему везло. Морщины эта шерсть на морде скрывала отлично. Проведя пальцами по усам, старик отправился к ближайшему кафе, которое работало круглосуточно, к счастью для самого героя. По пути кто только не встречался Критику. За время своего похода мужчина смог повстречать людей всех возрастов: от подростков до женщин и мужчин преклонных лет. Каждую живую душу мужчина провожал лишь осуждающим взглядом. И этот взгляд мог зацепиться за всё. Даже за одежду каждого встречного. Даже к сапогам старый ворчун мог придраться. Ему могло не понравится абсолютно всё. А почему? Примерно потому, что раньше именно он получал критику со всех сторон. Может быть, старик избежал бы столь яростных атак общества, если бы его взгляды на жизнь совпадали со стилем жизни каждого второго человека, но это было далеко не так, к несчастью для нового Критика, не стеснявшегося высказывать свою точку зрения в произведениях и комментариях, без которых уже более никто не обходился.       "Опять эти счастливые голубки", - пронеслось в мыслях старика, как только он натолкнулся на молодую парочку, которая так удачно не могла слышать мысли Критика. Это было на руку старику, наконец-то добравшегося до своего любимого кафе и занявшего столик на улице, чтобы оттуда наблюдать за всем происходящим в ночной Москве. Каждый официант данного кафе уже знал, что каждую ночь сюда приходит мужчина, садится на одно и то же место, заказывает лишь литр кофе и за час посиделок с самим с собой уходит, оставляя довольно неплохие чаевые, чем радовал сотрудников. Все они между собой называли Критика всего лишь Черным Котом, который кормился периодически в данном месте, а прогнать его никто и не мог, даже когда он приходил без единого гроша в кармане. Чаще всего Критик мог говорить только с одним сотрудником, чья смена выпадала именно на тот момент, когда приходил уставший старик. Его собеседником всегда был молодой студент и пёс, который бегал в округе данного кафе. Как только небо озаряли лучи солнца, старик, будто боясь света, сбегал в свою небольшую квартирку, садился за стол и продолжал строчить строчка за строчкой, излагая свои мысли на пожелтевших листах бумаги. Для чего? Он не знал сам, но это помогало ему найти своё равновесие, что и было важнее. По крайней мере, для него самого.