Визалия
4 марта 2016 г. в 15:32
«Не в каждом Королевстве люди смеются, поют и танцуют. Есть места, где голод, холод и нищета — неотъемлемые части и именно они определяют насколько хорошо процветает государство. Зачастую правители сами наживаются на горе своих подчиненных, не считаются с ними и живут в свое удовольствие. И даже, если об этом кто-то знает, ничего поделать не может.»
— Она была великой правительницей.
— Да, одной из лучших.
— И нет ей под стать никого.
— Не знаю. Слышали, что Король ищет себе невесту?
— Бедная душа, что попадет в лапы коршуна.
— Погубит.
— Заморит.
— Уничтожит…
Шепталась прислуга, столпившееся у портрета покойной Королевы Визалийской, что скончалась около пяти лет тому назад.
— Но есть надежда.
— Какая там…
— А я говорю, что есть!
— Пустая ты башка. — треснула женщина мужчину по голове подносом.
— Не слушаешь ты меня никогда, а я ведь правду говорю. — потирает макушку.
— Молчи!
В коридоре огромного замка появляется Король собственной персоны, вальяжно расхаживая по своим владениям, что половина пустует и давно не отапливается, ведь средств на все не хватает. Налоги, собираемые с народа, уходят в казну, а та в свою очередь растрачивается на нужды государя, под предлогом поднятия экономики королевства.
— Снова сплетничаете, пустые брат с сестрой. Какая тема на этот раз распылила ваш спор? Может быть, увеличение налогов или я, а может вы два пустоголовых решили упомянуть принца и о том, что он скоро придет к власти, свергнув меня! Если так, тороплюсь напомнит вам обоим, что я здесь хозяин и стоит вам уже подумать на тему того, что мое терпение не бесконечно и я могу сделать так, что окажетесь на улице в холоде и голоде.
— Да, Ваша мудрость. Простите нас. — хором.
— Ваша мудрость. — передразнил, — Работайте!
Молодой человек, стоящий все это время на втором этаже и прячущийся за колонной, еле сдерживал свой гнев, сжимая кулаки и тяжело дыша. Когда зловредный Король скрылся за поворотом, направляясь в винный погреб, юноша высунулся и взглянул вниз.
— Долой Короля! — прошептал он.
— Долой! — в один голос повторила прислуга.
— И да здравствует Прекрасный… — пробурчал себе под нос мужчина, за что получил по физиономии пыльной тряпкой от сестры.
— Молчал бы лучше. Навлечешь ненароком беду. Болтун!
— Ей Богу! Когда-нибудь ты промахнешься и моя голова не будет страдать.
— Ах ты!
— Ах я! — начали новый спор.