Путь к маяку

Путь к маяку был долог. Висел туман. Мы еле видели черный сырой асфальт. Ветер выл за нагорьем: природный такой орган, а волны внизу танцевали неспешный вальс. О, путь к маяку был долог. Горела ночь лишь только обломком луны и седой тропой. Вверху, в облаках усевшись, добрый усатый ткач звезды вшивает в кобальт своей иглой. Путь к маяку был долог, но нам подавай еще: мы подпевали радио два часа. Кто-то сказал бы: двинулись; у нас же на этот счет есть мнение, что этот кто-то – подвинут сам. Путь к маяку так долог, и кто-то бы никогда не собрал бы в багажник лампы и керосин. Не услышал, как под дорогой тихо шумит вода - уехал бы в город, как сотни других машин. Ведь путь к маяку, помимо, что долог он, совсем не имеет смысла: маяк погас. Обрушилась лестница. Ржавеет старинный колокол, но все эти мелочи не напугали нас. Мы взяли у Тима пикап. Он пришел в восторг. Он сказал, это круче, чем дача и шашлыки. Мы приехали в полночь, и Тим разводил костер на обрыве. Мы были сами, как маяки. Мы взяли у Тони гитару. Он у нас виртуоз. Он играл нам The Beatles и инди-рок. Небо пело с ним, море шептало: такой вот ночной гипноз. Мы так долго сидели, что вдруг заалел восток. …Тоби уселся в кузове и долго смотрел назад. Мы уехали утром: янтарь и ультрамарин. Может, мы с маяком у кого-то шуты в глазах, Но теперь он зато горит.