Часть 1
24 февраля 2016 г. в 08:53
В мире, где каждый готов убить ради капли воды,
В мире, где тебя сожрут ходячие мертвецы,
Нет места ни любви, ни симпатии места нет,
Здесь есть только смерть, от тебя ей несёт за километр.
Запах трупов, кропи и пота, смешанный с противным дождём.
Кучка выживших ждёт утро, они, кстати сила,
Не то, что мужчина и девчонка далеко от группы, что они вдвоём?
В прогнившем доме, на сырых кроватях,
Не спалось ни ему, ни ей
-Знаешь, Дэрил, я соскучилась по цветам на платьях,
Что несёт эта девчонка? Заснуть бы скорей.
— Заткнись, Бет, у меня болит голова, не пой.
Сколько можно её твердить, уж лучше бы родилась немой.
— Бет, потише, не смейся так громко.
Такое ощущение, что её всё равно на Ходячих, в метре от дома.
Долго слишком наедине, я устал, с ней надо, как с ребёнком,
Она упрямая, плачет сквозь сон, стонет от боли громко.
Нежная, хрупкая, девочка, такую нельзя от себя отпускать,
Она ведь умрёт, даже отойдя от меня метра на два.
-Дэрил, просыпайся, там снаружи кто-то, быстрей!
Срываюсь вперёд, закрываю дверь перед ней
Говорю оставаться здесь, ведь тут безопасней.,
а сам срываюсь с места, в темноту, под ливень ужасный.
Когда я вернулся, проверив, всё ли чисто, никого ли нет
Я нигде не мог найти Бет.
Прошёл месяц, долгий, как июньский день,
Сидя у её могилы, я был сам не свой,
И глухо шептал:
-Бет, пожалуйста, вернись, и мне ещё спой