Часть 1
21 февраля 2016 г. в 02:26
Ты бы стал для меня тем самым?
Чтоб до дрожи родным, чтобы пьяным
от нахлынувших чувств касаньем
и неровным от взгляда дыханьем
по проспектам-бульварам, по лицам,
чтобы думала: «мне это снится»;
и до боли сжимала бы руку,
измеряя часы сердца стуком,
и молилась бы каждому богу,
чтобы ты не курил так много,
разве может быть все равно
богу, сколько тебе дано?
Я бы думала, что ты ангел
если б верила в бога.
Но разве
я могу теперь верить?
Я не верю теперь ни в бога,
ни в себя (и тебя, впрочем, тоже),
и, блуждая по тем же аллеям,
точно так же я медленно тлею,
как тогда, меж твоих пальцев длинных,
сигареты. И теперь я не кину,
потому что не хватит духу,
но, по правде, мне кажется, будто
где-то в запахе, облаках дыма
образ твой становится зримым —
это больно. Так сильно.
Так… сильно.
День за днем, ну, а там — год за годом.
Мне уже, правда, легче немного,
пусть немного, но стало. Я стала
чуть сильнее и много усталей.
Я учусь и хожу на работу,
захожу в кафе по субботам
и ем вафли со сладким чаем,
я живу (или очень стараюсь),
«мне не больно, совсем», — я пытаюсь
сказать, но слова застревают
где-то в горле, и хочется плакать,
чтоб убрать наконец эту слякоть.
И до трех досчитать,
а потом — раз, два, три — заорать:
«твою мать!»
Кто просил тебя умирать?