Записки сумасшедшего

«…At night, there are not like tremors, there are worse than tremors, there are these terrors. And itʼs like, it feels like as if somebody was gripping my throat and squeezing and…»

«And if your heart stops beating Iʼll be here wondering Did you get what you deserve?»

Вдох-выдох. Серая пыль, сбившийся с ритма стук сердца. Громкая тишина. Тишина зудящая, давящая всей своей силой, всепоглощающая. Семь двадцать пять. Вдох-выдох. Ритмичное тиканье старых деревянных часов, еле заметное колыхание бежевой занавески, прикрывающее окно с видом на заброшенный парк. Прохладный, легкий ветерок, напоминающий апрельскую теплынь, растопившую надоевшие всем мартовские снега, больше напоминающие отдельные глыбы льда. Вдох-выдох. Учащение сердцебиения. Дрожь. Боль. Удар. Словно бьет током. Дрожь отказывается униматься. Тело не слушается. Оно больше не принадлежит мне. И никогда, в принципе, не принадлежало. Я был словно навеки заточен в нем. Узник, приговоренный к пожизненному заключению. Ни спрятаться, ни убежать.  Вокруг летает пыль, пыль космическая, пыль земная. Серое отражение частичек. Пустой глухой свет. Пыль — это я. Я — это пыль. Вдох-выдох. Тьма. Земля словно уходит из-под ног. Я плыву в темноту, загадочную и неизвестную. Плыву по чьей-то воле. Кто-то или что-то тянет меня вперед. Вдох. Удар сердца. Выдох. Тишина. «Выход есть всегда» — я слышал эту фразу множество раз. Всегда есть возможность выбора. И сейчас я делаю свой последний выбор. Я безмолвно прощаюсь с этим миром, этой пылью, старыми дедовскими часами с раздражающе громким тиканьем. Раздражающим и одновременно родным, навеивающим теплые воспоминания о когда-то счастливом и радостном времени. У меня есть выбор. Начать все заново или исчезнуть. Уйти на покой, испариться и никогда больше не возвращаться. Последний вариант. Вдох. Тишина. Семь двадцать пять. Выдох. Впереди я наконец-то обрету свое счастье. «And I canʼt… I canʼt ever wake up.»