Часть 1
4 февраля 2016 г. в 19:28
Он аккуратен в своей таинственности, медленно ходит по улице и рассматривает всех прохожих, больших и маленьких, здоровых и больных, красивых и не очень. Он не смеется, не издевается, он галантно помогает женщинам донести сумку с продуктами до желтого такси и продолжает двигаться дальше. Он не такой, каким хочет казаться. Иногда у него бывает хорошее настроение и он умудряется вляпаться в забавную историю, нелепую, о которой потом будет стыдно вспоминать за чашкой полуденного чая. Он любит тихие кофейни в дождливый день, табачный пластырь на руке, под строгой рубашкой темно-синего цвета, любит овощной салат на поздний ужин и горький кофе. Он не хочет надоедать людям, не хочет святиться на таблоидах и довольствуется замкнутой инженерией и немного компьютерным делом. На голове вечный порядок, на носу – кажется, стильные очки, как говорил бывший, указывая на витрину.
Короткие интрижки, одиночество, в квартире никто не ждет, лишь пыль и холодные серые стены спальни. Самое главное – найти профессию, а остальное приложится, как говорил отец. Он-то женился в двадцать, в его время все было иначе, однако надо было навешать единственному ребенку лапши на уши перед смертью, вдолбить в чужой мозг правила так, что теперь, когда Лондон возвращается домой после пьянки – сам себя во всем винит и наказывает.
Как прожить тридцать лет и ничего толком не добиться? Ни семьи, ни друзей, ни питомцев. Идиллия. Что б ее…
Весна. По мосту снуют лица, серые, до прискорбности унылые, тоскливые лица. Хочется прыгнуть в водную гладь Темзы и раствориться, но тогда, на том Свете отец отвесит подзатыльников, не для того он трудился и строил дом, чтобы потом все пропало коту под хвост.
Удар. Лондон, всеми своими серыми глазами всматривается в черный галстук и просит прощения, маленький рост ему достался от матушки. В ответ слышит, не парься, приятель. Поднимает взгляд и столбенеет. Зеленоглазый мужчина приятно улыбается ему и осматривает лицо.
Слегка загорелый, от него пахнет летом, жимолостью, свежей травой и немного алкоголем.
- Все окей?
- Да. Все хорошо. - вкрадчиво.
Оба не двигаются с места, Лондон заворожен светлой улыбкой и вдруг слышит какой-то непонятный звук из под пальто незнакомца. Тот слегка краснеет и расстегивает верхнюю пуговицу, комок шерсти вылезает на свет Божий и тихо пищит.
- Джек де Рассел. Клайд.
- Клайд! – вскрикнул Лондон и принялся чесать животное за ухом.
- Я США, - говорит незнакомец.
- Лондон, - тихо отвечает сероглазый.
Вокруг словно посветлело, выползло ленивое солнце из-за туч и потянулось мягко зевая. Скоро лето.