Часть 1
1 февраля 2016 г. в 15:52
Кровь капает на пол, дверь гостиной со скрипом отворяется. Несмотря на весь чудесный декор, настроение паршивое. Как и все чертовы десять лет, проведенные в этом доме. Стоило бы уже привыкнуть, но не могу. Хочу домой.
Не верю, что написанное на кусочке бумаги и после сожжённое и растворимое в шампанском желание, может исполниться. Что за чушь! Чудес не бывает. Даже в новогоднюю ночь. Помню, ещё в детстве, всегда ждал этого дня, он казался для меня волшебным. Вот только волшебством была моя семья.
Больше для меня этого праздника не существует.
Первые годы, я пытался сбежать любыми способами, но только вредил сам себе.
Я ненавидел его.
Я всегда любил копаться в психологии «необычных людей»: маньяков и убийц, меня интересовала их история. Оказавшись рядом с одним из таких «необычных» людей, я даже слышать не хочу его имени. Некоторые, жаждут встретиться с ним. Стокгольмский синдром? Черт, меня окружают одни психи.
Он говорил, что отпустит, если я буду бороться за свою свободу. Я согласился. Другого выбора не было. Теперь я уверен, он лгал. Осталась лишь слабая надежда на то, что когда-нибудь нас спасут.
Господи, прошло так много времени. Я уже не помню своей прошлой жизни. Её будто не существовало.
На кухне слышатся громкие голоса и смех жителей особняка. Они готовятся к празднику. Я никогда не был с ними близок, не вступил ни в одну фракцию. Я сам по себе.
Захожу в прихожую. Режим «против времени». Слишком легко.
Заканчиваю испытание, тянусь к ручке двери, намереваясь отправиться к себе, но медленно оборачиваюсь, когда слышу тихие шаги за спиной. Замираю, увидев перед собой незнакомое лицо. Новичок? Взгляд уверенный, а не как у всех попавших сюда впервые — лихорадочно бегающий. Передо мной человек, который знает слишком много.
─ А вот и моя самая гордая марионетка, — хмыкает незнакомец. Замечаю, что голос у него приятный, голос, который хочется слушать.
Я лишь хмурюсь, не понимая, что происходит и кто вообще передо мной стоит.
─ Чего же ты молчишь? — он прищуривается. — Не каждому выпадает такая возможность.
─ Что тебе нужно?
Человек напротив смеется.
─ Мне — ничего.
─ Не понимаю.
Вру. Конечно, понимаю. И эта встреча мне не нравится.
Странно. Я больше не чувствую ненависти. Нет былого желания кинуться на него и задушить.
Знаю, что при встрече с ним, он убьёт меня. Его лицо, это последнее, что я вижу?
─ От свободы тебя отделяет всего два ключа. Не так ли? — он кивает на дверь, достает то, что я так долго искал: один золотой, другой серебряный — от ворот. Открывает дверь. Подзывает подойти ближе.
─ Чего ждешь? Ты заслужил, моя гордая марионетка. Я дарую тебе свободу.
Сначала смотрю на Кукловода, пытаясь понять, шутит он или нет? Может, это его очередная ловушка? Скорее всего. А если он и вправду хочет меня отпустить? Свобода так близко… Почему нет восторга и счастья? Почему мне стало только хуже? Я чувствую холодный ветер, он обдувает мое лицо. Кукловод протягивает мне второй ключ. Последний. Я смотрю на его тонкие, худые пальцы, сжимающие ключ. Вздыхаю, опустив голову.
─ Ты ведь прекрасно знаешь, что мне некуда идти. Они погибли. У меня нет ни семьи, ни дома. Знаешь ведь, а, Джон? — я смотрю ему в глаза. — Мне не нужен твой подарок, — отвожу его руку в сторону. У него бледная, ледяная кожа.
─ Все можно начать сначала.
─ Как ты? Ты не смог.
─ Да, мы похожи.
─ Ты сделал из меня параноика.
─ Я сделал тебя сильнее, — уверяет он. — Любой другой, не устоял бы от такого соблазна.
─ И был бы разрезан на части, когда стал поворачивать ключ. Думал, я не замечу подвоха? Я изучил твой подлый характер, — дверь закрывается, и замок возвращается на свое прежнее место. — Прежде чем ты меня пристрелишь, давай выпьем. Новый год, как-никак.
Сажусь на пол, вытаскиваю из своего тайника вино. Делаю один глоток, протягиваю напиток своему маньяку. Надо же было до такого докатиться: сидеть плечом к плечу с тем, кого всегда проклинал, и пить с ним же одно вино. Я знаю, у него за спиной револьвер, у меня в кармане нож — маленький, но острый.
А я еще я знаю, что мы оба не отмечали новый год слишком долго. Каждый наш праздник, словно похороны, которые все дальше отдаляют нас от наших любимых.
Кажется, мы оба застряли в прошлом.