Стихи

Пиши, художник! Напиши О людских судьбах с вдохновеньем, О трепете людской души, О каждом вздохе, дуновеньи. Постой! О душах не пиши. Не тот пришел уж нынче век. А внешность лучше опиши, Чтоб след души померк…померк. Ведь этот век сложен, суров. Не до банальностей, иллюзий. а, как по мне, так он дешев. В нем только войны…нет союзов. Ты, он, она и я-все засыпаем в темноте, А утром сонные глаза Мы прячем в томной суете, Наши потухшие глаза… А от чего это, за что же? Быть может, не моя вина… Но я хочу! ..хочу…чего же? Быть может, правды и вина. А, может, нет! Постой! Не нужно. Желанья могут исполняться, Чтоб не было так больно, сложно, Обманом легче забываться. Я не уверена, а ты? Готова правды чашу выпить? Избавит ли от пустоты Или несчастием засыпит? Ведь с правдой в этом веке нужно Быть настороже, как с огнем. Она и ранить сильно сможет И разъятрить раны потом. И тихо ночкою тревожной Подушка будет вся в слезах. А ты? Не станешь ведь набожной… Не можешь бить по тормозам. Ты знаешь старт, не знаешь финиш, И скорость выше пятисот, И знаков-стопов ты не видишь, А впереди- лишь горизонт. Как все? Такая же как все? И гонишься за тем, что и другие? Как все? Как все, как все, как все. Зачем слова эти лихие? За деньгами бежишь? Толпы туда и ты за ними? Но о другом ты говоришь. Ведь толпы видишь ты другими. Ведь не за деньгами бегут: за счастьем, за любовью. А остальное…Просто лгут. Ведь не должны делиться болью. А правда, все бегут за счастьем. Но нынче редкое оно. И не насытившись тем счастьем, Ты опускаешься на дно. Не всем ведь с ним сейчас везет. Кто получает, кто теряет. Судьба нам этот шанс дает. Она сама и отнимает. Так вот, художник, напиши, Что этот век тяжелый слишком. Но, черт, художник! Допиши: «Весна…и пахнет вишнями».