Плацебо

Как-то в ночь с четверга на пятницу в доме слышались голоса. От них некуда было прятаться, у их лиц опустели глаза. Интонации были разные: кто-то пел, кто-то еле шептал, кто-то слишком громко выл гласные, будто жуткую боль испытал. Тихо чиркнула спичка в комнате, еле слышный раздался удар Это было не пламя, знаете... это был настоящий пожар. В эту ночь — с четверга на пятницу — я не видела в небе звезд. Впрочем, не было больше разницы: он без них (как и с ними) умрет. Он — это скромный и милый мальчик. Он — как друг только лучше чуть-чуть. Мать подует на раненый пальчик, он латает дырявую грудь. Бескорыстен и честен со всеми и обидам твердит он 'забудь'. Этот мальчик любим всем и всеми — он не даст никому утонуть. В эту ночь — с четверга на пятницу — он лежал, окруженный огнем. Ему не было смысла прятаться, принял он все, что мы отдаем: ревность, ненависть и предательство, утешение в помысле злом. Это было его обязательство. Мальчик этот звался 'Добро'. В эту ночь — с четверга на пятницу — я хочу сказать только одно: береги, прошу этого мальчика, без него ты осядешь на дно.