Человек с мертвыми глазами

Почти каждый человек — и выглядящий абсолютно открытым, честным, и, уж тем более, закрытый и депрессивный; и и образованный и вежливый, и опустившийся, казалось, до самых низов во всем; и обычный подросток, и важнейшая персона в какой-то крупной компании — имеет, о чем рассказать. Множество интересных историй, событий, красочных и ярких. Такое же, а может, и большее количество темных секретов, тщательно распрятанных по углам и ящикам. Но во мне ничего из этого нет. Я могу рассказать постороннему человеку всю свою жизнь, и не потому, что я открытая и дружелюбная, а потому, что моя жизнь укладывается в пару предложений. Я тот самый скучный человек, который не сделал в жизни ничего. Короткое тире между двумя датами. У меня нет ни плюсов, которые бы заставляли людей тянуться ко мне, ни ощутимо отталкивающих минусов. Ничего очень хорошего или плохого. Абсолютная нейтральность. Я опустилась на самое дно из-за того, что во мне нет совершенно ничего. Я не ругаюсь при разговоре, не учусь на одни пятерки, не пью и не курю, но и здоровый образ жизни не очень-то поддерживаю. Самая серединная середина. Я вечно сонная, и не потому, что не соблюдая режим — как раз наоборот, каждый день одно и то же. Может, просто я надоела миру, и ему хотелось бы скорее отправить меня куда-нибудь еще. Заснуть. Уйти. Я тот человек, который живет без цели в жизни не потому, что он ее не нашел или искал недостаточно тщательно, а потому, что слишком много усилий тратит дорога к ней. Тот человек, которого можно смело называть «нолем без палочки», потому что внутри — бесцветный пустой вакуум. Тот человек, чье имя мало кто помнит. Над которым никто никогда не издевался, потому что издеваться не над чем, и его даже не замечают. Тень. Отголосок чего-то не существовавшего. У меня нет ни интересной истории, ни темного прошлого, ни интересного настоящего. Все стабильно и нейтрально настолько, насколько это возможно. Я человек образов. Люблю выступать на сцене, потому что там я — это не я. Наденьте на меня маску, и она будет сидеть как влитая, потому что лица под ней нет. Моя жизнь — шелуха, пыль. Кучка образов, каждый из которых можно беспрепятственно считать за настоящую меня, потому что ее, «настоящей», не существует. Я человек без личности. Тело без лица. Я человек с мертвыми глазами.