Море

Он стоял, опираясь на стол, накренились от тяжести плечи, Он стоял, он был тих, он был зол, и нисколько не был безупречен. Поражаясь, я замер в углу, я не видел еще, чтобы море, Так манило кого-то ко дну, подчиняя вихрящейся воле. Он с глубин этих горько смотрел на лазурь этой дивной картины, Словно только сейчас углядев, в этом образ далекий, любимый. Словно слышал забытую песнь, блеклый морок, размытый годами, Его сердце живет, но не здесь. Оно птицей парит с кораблями. Я увидел вдруг, как он устал, человек, что казался примером, Он стремился душою к волнам, только к пене клубившейся, белой. Он касался рукою холста, обнимая всем разумом воду, И почудилось мне, что тогда, он и сам пожелал стать разводом. Он дрожал, он кипел, он любил. Он и не был тогда человеком. Он растаял, и жизнь позабыв, растворился в видении этом. Он всхлипнул, но только на миг, после маска опять показалась, И от мыслей ему дорогих, в тех глазах ничего не осталось. Отвернувшись, улыбкой расцвел, и печальное бросив «спасибо», Он как морок, как птаха ушел, снова гордый и очень красивый. И я знаю, ушел, но не весь. Хоть не выразить это словами, Его сердце живет, оно здесь — на картине парит с кораблями.