Мы оба ненормальные, и мне это нравится

— Белла, — тихо шепчет Эдвард, дожидаясь ответа. Ледяные ладони сжимают мои, давно любимые глаза смотрят с нежностью. А я молчу. Хотя моих слов ждёт каждый присутствующий. Давно любимые… Очень давно. В прошлой жизни. До того, как я встретила Джаспера. До того, как влюбилась в него. До того, когда сразу стало понятно, что любовь к Эдварду — иллюзия, навеяная красивой сказкой. И чуть-чуть благодарностью. Но Хэйл… Это по-другому. Более ненормально и опасно. Немного неправильно. Чего я всегда желала, пусть и подсознательно. Отвожу взгляд, осматривая зал. Родственники и друзья застыли в недоумении. Одна Элис, стоящая поодаль, грустно, но понимающе улыбается. Она отпускает и прощает. Вымученно кривлю губы, изображая радость. Наверно, я слишком благодарна тому, за кого собираюсь замуж. Но подруга считает по-другому. Смотря прямо на меня, будто пригвождая к полу, медленно кивает. На глаза наворачиваются слёзы. Моя дорогая, самая-самая любимая Элис отказывается от любви ради какого-то человека.  — Миссис Каллен, что случилось? — спрашивает вампир, замечая капли влаги. «Ещё не Каллен», — проносится в голове. Молча вглядываюсь в золотые омуты и отчётливо понимаю — не те. Слишком правильные и нормальные. Приняв решение, ещё раз осматриваю знакомые лица. Вдруг понимаю, что чего-то не хватает. Кого-то. Быстро кручусь на месте, напряжённо вглядываясь в толпу. Только не это. Джаспер не пришёл. Где он может быть? Как его найти? Кровь стучит в висках, горячие капли пота буквально обжигают лоб. Гости, поняв, что что-то не так, забеспокоились. Вдруг резкий шум за спиной. Оборачиваюсь, облегчённо выдыхая. Пришёл. Проломив дверь и распугав людей, пришёл. Задним числом подмечаю сжатые в кулаки руки, спрятанные в карманы грязных джинс. Джас бледнее, чем обычно, только вот в уголках губ скопилась красная вязкая жидкость. Не поняв, почему взбудоражились Каллены, оборотни и гости с Аляски, внимательнее присматриваюсь и тихо охаю. Глаза блондина, в прошлом отдающие охрой, сверкают ядовитым багрянцем. Горе ты луковое, а не столетний вампир. Не обращая внимания на настороженную публику, спускаюсь вниз, дабы заглянуть тебе в глаза. Едва замечаю мелькнувшую руку «жениха», пытающуюся удержать меня на месте. Подхожу близко-близко, почти касаясь грудью. От тебя всё ещё пахнет кровью. Вижу, как на скулах играют желваки, как сжимаешь челюсть до судорог. Как чуть прищуриваешься. В алых сплохах, несмотря на показную браваду, страх быть отвергнутым. И горечь предательства, разочарования. Ну уж нет. Не в это раз. Не отрывая взгляда, шепчу:  — Тебе идёт. А потом беру его за руку и буквально силком тащу к выходу. Мы оба ненормальные, и мне это нравится.