Жизнь магического знака

Я проснулся в клетке из бумаги, что давно пропахла ароматом свеч и масла. Чернильный тонкий запах, из которого я соткан, вступает в резонанс с книжным каждый раз, как кто-то открывает фолиант. И этот бриз сравним лишь с магией столь мощной, что, возможно, уступает только мне. Каждый раз, я наблюдаю, как читатель разглядывает, словно бессмысленный рассказ мою страницу-клетку, шелестя скрипуче мое имя, резко захлопывает дверь мне на свободу, расплывается в кривой улыбке. Ох, я готов убить за это. Я верю, что выйду рано или поздно. Приму обличье людское, грешное. Закованный уже в иное заточение из костей и плоти, буду по земле бродить и хаос сеять, наслаждаясь иллюзией свободы и любви. И даже зло наскучит, день на третий, как всегда. Пройдет ни век, ни два, всего лишь вечность, ожидание окупится сполна. И выйдя в хладную страну под именем Нигде-и-никогда, в которую он так стремился, знак окунется в мерзлоту существования, тоскуя по чернильной клетке полотна.