Моим строкам гореть

Оно умирало каждый чёртов раз, оставляя на щеках непоседливых детишек пятна-веснушки — чтобы помнили. Молча укладывало рыжие кудри и целовало в лоб, оставив после себя теплый осадок. Солнце падало на дно стеклянного шара, а они... Они радовались, улыбались его гибели. Спутывали пальцы, выжигая метки на шеях, танцевали под плач небес и тонули в родных объятьях, задыхаясь в восхищении красивого конца. И название дали — излишне-сладкое, чтобы слух не резало — «закат». Вот только не учли, что обрамленный кровавым кружевом. Солнце сгорало в собственной ненависти, рвалось куда-то, стучало по оконным рамам — нет ответа. И любви их выдуманной — нет. Тонуло в мягких, казалось, облаках, а на деле — разрезало острыми лучами стальные бока, проливая на полотно густые краски. И прижигало раны на расцарапанном сердце, отчаянно надеясь на спасение. И каждый чёртов раз возрождалось из пепла, подобно Фениксу. Радовалось, как дитя, и заглядывало в окна в надежде услышать слова приветствия. А они закрывали шторы, ворчали недовольно и название дали — кислое, как долька лимона — «рассвет».