писатель от бога просто (no name)

Набоков писал, что «меня у «меня» не отнимет никто». Он врал. Такое чувство, что у меня «меня» отняли, Вырвали внутренности и растоптали. Глумились над кожей и кости пилили, Про глаза, конечно, они не забыли. Средь истязаний не было мести Не было плана, как и не было чести. (У палачей, конечно... Хотя, Я тоже её не имел) Просто все те, кому доверял Был с ними открыт я и крайне беспечен. Вонзили нож в спину, С усмешкой взирая, На то, Как страдал я всем им доверяя. Но это не главное, нет, я закален Для лжи и предательства неуязвим Другое убило, то, что бывало Один раз в столетие Сам я – кретин. В погоне за местью, без чести и здравого смысла. Я в миг потерял себя в одном повороте. И лишь, когда пыль под ногами осела Я понял: вы все равно броню не пробьете. От многочисленных предательств, Лжи, лицемерия, обмана. Броня на мне образовалась, Пытаясь что-то сохранить. Те чувства, доброту и человечность, Что донести до вас пытался, но все же тщетно. И бестактно. Но мне не грустно. Теперь ведь под броней пустоты. Прохладно стало. Меня знобит. Закрою окна, шторы. Проверю дверь, проверну ключ. Залезу в ванну. Кран открою. Попробую заполнить пустоту.