Чёрный туман

      Каждую ночь спускается в лес чёрный туман. Дом вздрагивает от внутреннего ужаса, ведь самый настоящий монстр пробудился. Он всего лишь хочет поболтать со своими друзьями. В каждое воскресенье ночью, люди любили вызывать призраков для развлечений. Для этого им всего лишь потребовалось место для самоубийц. Каждый человек вам скажет: «Никто не возвращается после плохих ритуалов. И тебе не советую». Но удалось все-таки одному мальчику наладить контакт с чудовищем. Случилось это давно…       Лес — очень хорошее место для прекрасных мыслей и рисования. Но не для паренька Тревора. Его славные друзья: гора мусора, трупы птичек, дохлые крысы. На ум приходила только смерть, смерть и смерть. Родители мальчика на это только качают головой, а Тревор только убегая в густой лес, показывал им язык. Но ему следовало бы иметь с собой осторожность, уходя в лес для ритуалов.

Воскресенье. 16:00

— Тревор, сбегай за орешками!       Мальчуган лениво почесал свои рёбра. Кому охота вечером переть в лес для сбора орешек? — Мам, ты же знаешь, что по воскресеньям детям запрещено гулять в лесу. Особенно ночью. Даже призракам запрещено.       Мамаша изумилась. Однако её строгий взгляд заставлял вздрогнуть пацана: — Ты собираешься гулять по лесу ночью? Я так поняла?       Тревор кивнул головой, рывком бросился к двери. Мать вздохнула: «Ну почему они призраки? Можно было бы закопать Тревора, зарезать, задушить. Но нет». Поэтому эта мысль быстро слетела с головы. А Тревор, тем временем, прохлождался в густом лесу. Может быть дотронутся до локтя? Тревор печально вздохнул. Столько всего хочешь попробовать, а свободное время как кот наплакал. — Чего грустим? Двойка, тройка в школе? Убил родителей, а они даже в мертвом обличье не дали вкусных конфет? Съел собаку, а она вызвала тошноту? Достал мир? — спрашивал насмешливый голос.       Голова мальчика смотрела вправо, влево, вперед, назад. Только нигде было кого-то там. Почудилось? — Может ты наверх посмотришь? Как бы и самолет может свалиться на тебя! — продолжал насмехаться над Тревором голос.       Мальчик лениво посмотрел вверх. На ветке дуба сидел самый настоящий призрак. Все его зовут Багулом. Только у него рта не было. Что и заинтересовало пацана: — Ты Волан-Де-Рот?       Призрак явно обиделся: — Сам ты рот! Я «Чёрный туман»!       Настала очередь и мальчика смеяться/обижаться: — Глупыш, все дети тебя зовут Богулом. Ясно?       Призрак улыбнулся. Вздохнув, он начал веять в уши Тревора ужас и страх: — Почему я так себя называю? Посмотри на туман. Он везде. Лес, ваш дом, город захвачен этим туманом. Да прозвали его «Чёрным». Из-за его оттенка. А я в этом тумане рыба. Нет, не на суше, а как рыба в воде. Ни жареная рыба, ни вареная. Ры-ба в во-де. Да и имя у меня странное — Богул. Что это вообще такое? Новый вид петухов? Надо исправляться! Вот и прозвал себя так…       Тревор мучительно спросил: — А почему ты меня не убиваешь?       Чёрный туман (Богул же поменял свое имя) удивился. Даже мертвые птицы перестали всех мучить противном голосом. — А нафига? Ты же мертвый.       Тревор покраснел. Как можно забыть о себе? Прям мистика какая-то. Мальчишка поджал свои пухлые губы: — У меня память дырявая. Да и странно: призраки должны ухаживать за своим домом. Зачем? Ладно, я не за болтовней пришел, а за серьезным делом! Люди должны перестать ходить сюда. Хватит с нас тревог, хватит лишних смертей. И да, мне не жалко людей. Просто надоело. Хочется жить в мире и покое. Какой смысл смотреть на чужую смерть?       «Чёрный туман» улыбнулся ещё раз. Эту чёрную улыбку можно было запомнить на всю жизнь. — Хорошо, Тревор. Я так сделаю. Спасибо за заботу о призраках. Никто ещё так долго не болтал со мной. Удачи!       Мальчик повернулся к выходу из леса. Мать-призрак грозно махала ему кулаком. «Чёрный туман» продолжал одиноко сидеть на толстой ветке старого дуба…       После этой истории, никто даже и не думал приходить в окрестности старого дома. Тревор продолжал навещать призрака. Болтали они по ночам о славной смерти. Зачем говорить про жизнь? Ведь ты уже мертв.

***