***
Холмс молча стоял около распростертого трупа. Хорошо, что труп не принадлежал Ватсону. — Что скажете, Холмс? — спросил Лестрейд. — Мужчина умер от тупого удара по голове. По характеру ранения, заключаю, что предмет прямоугольный. Похож на пресс-папье, — Холмс на мгновение задумался, — все -таки это книга была. — Какая? — полюбопытствовал Лестрейд. — Полное сочинение Дарьи Донцовой в твердом переплете… — Боже! Но кто это сделал? — Будем искать.***
— Где вы шлялись, Ватсон? — спросил Холмс. — Я пил, — горестно всхлипнул Ватсон, скребя по недельной щетине. — Где? — Не помню… — Вы не видели порыжелого мужчину с вислыми усами… — Да, это один из тех, с кем я пил, но он потом ушел… А что? — Он убит. — Хм.***
— Это я его убил, — признался Ватсон через три дня Холмсу. — Почему? — Он сказал, что Донцова круче Конан Дойля… — Хорошая причина.