Я жду тебя

Я жду тебя. Ночь окутывает и прячет в своей мгле тусклые силуэты зданий города. Лишь неяркий свет уличных фонарей в резных обрамлениях кое-где рассеивает тьму, заставляя всё вокруг отбрасывать на землю тени причудливых форм. Кружка горячего эспрессо стоит на моём рабочем столе. Это, чтобы не заснуть. Свет лампы, кажется, тоже рвётся в ночную темноту, не боясь раствориться в ней. Также, как я сейчас растворяюсь в кротком звучании тишины. Тишина умеет звучать, и голос у неё особенный. Для каждого он свой. Я жду тебя. Жду, сидя перед открытой тетрадью и держа ручку наготове. Я всегда готова. Ведь, возможно, что ты придёшь неожиданно, и мне придётся судорожно записывать каждое надиктованное тобою слово. Я жду тебя. Жду твоих кротких прикосновений со спины. Ты коснёшься меня, и я чуть заметно вздрогну, хотя знаю, что на самом деле тебя не существует. Да, именно, не существует. Так кажется окружающим. Но ты есть. И пусть твой образ расплывчат в моём подсознании, пусть ты, словно призрачная нифма, посещаешь меня лишь во тьме. Я знаю, ты боишься света. Ты пуглива. Ну а я боюсь потерять тебя. Каждая наша встреча может стать последней. Я жду тебя, Вдохновение. Я жду тебя, моя тайная муза. Порою, сидя полумраке, я чувствую, как ветер шуршит листами моей тетради. Это ты гордо поднимаешь свои крылья. Я ничего не пишу сама. Я ловлю твои слова. Я слышу тебя повсюду: дома, в метро, на учёбе, с друзьями... Иногда, твой голос гулом раздаётся среди ночной тишины. Но никто не слышит тебя. Кроме меня. Я жду тебя. Ты даришь мне строчку за строчкой, шепча их на ухо. Такое ты. И я никогда не знаю, когда ты посетишь меня в следующий раз. Поэтому мне всегда приходится держать ручку наготове. Я отпиваю из зелёной кружки с нарисованным кроликом горячий эспрессо, обжигая губы. Я не должна уснуть. Я чувствую, что ты рядом. Внезапно, по телу пробегается знакомый холодок, лёгкий ветер вновь колышет листки в моей книге для черновиков. Ты бесшумно ступаешь по комнате. Я не вижу тебя, но я знаю, ты рядом. И вот, твои тёплые крылья обнимают меня со спины. Такое ты - мягкое. Мне знакомо это ощущение. Дрожащие руки сами тянутся к ручке. И я старательно записываю всё то, что ты шепчешь мне на ухо, заставляя меня вздрагивать. Ничего определённого в твоих словах. Но отчего-то я точно знаю, что нужно записать. И что же это будет на этот раз? Кончики пальцев покалывает, руки холодеют. От чего-то мне становится очень холодно, дрожь пробегает по телу. Я ежусь и кутаюсь в шерстяную накидку. Но шариковая ручка не покидает рук. Я знаю, что ты всегда говоришь тихо. Ты - тихое. Но я прекрасно слышу тебя. Ты подходишь ближе, присаживаешься на табурет рядом и лучезарно улыбаешься. Я снова отпиваю кофе и встряхиваю рукой так, как знаю, что твои слова на вес золота. ... И что же это будет на этот раз? Возможно, сегодня ты подаришь мне исключительную историю о серийном убийце? И о его несчастной жертве, той самой, которая так хотела жить... Она хорошо запомнила лицо своего убийцы. Жаль, что эта тайна уйдёт с ней в могилу. Он лишит её жизни. Ничего лишнего. Он упьётся своим кровавым действом. Он подставит холодное лезвие ножа к её горлу. Она для него - одна из тысяч. Нет ничего ужаснее. Я вздрогну от того, что на бумаги совершенно точно останутся все эмоции и чувства. Чувства, которые были в глазах той, что так хотела жить. Сколько продлится страшная пытка? Наверное, достаточно для того, чтобы она осознала, что умирает. Она останется незамеченной. Одной. Но неповторимой. У каждого неповторимая судьба. Об этой судьбе ты и расскажешь мне сегодня. Страшно. Я не хочу писать такую историю. Снова отхлебну из чашку с кроликом и снова обожгу губы. Ты пожмёшь плечами, мол, другой истории у меня нет. Я кивну. И ты задумаешься, какую ещё историю ты можешь мне рассказать. Мы поговорим с тобой без слов. Впрочем, как всегда. И ты обязательно найдёшь то, что я захочу записать на жёлтые листы. Быть может, ты даруешь мне рассказ о страстной любви? О двух влюблённых. По-настоящему влюблённых, настолько, что эта любовь способна растворить их друг в друге. Поведаешь мне об их поцелуях, кротких, но таких горячих. Они разрывают мир на лоскутки, окрашивая его в разные цвета. А может, наоборот, лишают окраски? Не знаю. Расскажи мне об их прикосновениях, способных оживить и убить. Об электричестве в крови. О разных полюсах - плюсе и минусе - которые, как известно, притягиваются. О вспышках света вокруг, которые будут освещать им дорогу. О еёзатуманенном взгляде, о егоруках на её теле. Об их сумасшедшем контрасте... А впрочем, и эта история мне ни к чему. Где-то я уже про это писала. Нет, это не подходит. - Расскажи что-нибудь ещё! - шепчу и внимательно слежу за твоей реакцией. И снова кофе. Чтобы не заснуть. Снова ночь и свет моей лампы на рабочем столе. Ты улыбнёшься. И расскажешь мне о том, как ты приходишь ко мне. О наших встречах. И я старательно запишу это на бумагу. Так, как делаю это сейчас.