Часть 1
11 декабря 2015 г. в 20:12
Пустота на подкорке мозга, взгляд отчаянный, резче выстрела, и уже невозможно поздно что-то делать быстрее быстрого: слишком поздно листать тетради и конспекты иссиня-черные.
Шепчешь сотни дурных проклятий, приправляя словами "К черту их, к черту всё, к черту всех, пошли они! Для чего я все это делала?"
И скребутся внутри ревнивые мои страшные злые демоны.
Почему для одних так просто, а другим - умирать и мучиться?
Пустота головного мозга означает, что не научится, не поймет и не сможет выжить, а его ведь итак ждут в пропасти. Как ни пробуй ты лезть повыше, но остатки разбитой гордости разлетятся, звеня, на части и под ноги спадут осколками.
Ты, быть может, и верил в счастье, только черное и недоброе подкралось, со спины напало. Это счастье - твое проклятие: груз заданий, проблем навалом.
Мрачно тлеющее исчадие твоего лет на пять так ада.
И шептать в забытьи бессмысленном, будет, мол, мне за то награда, лишь бы только не быть отчисленным!
Это страшные годы жизни, хуже самой пустой депрессии.
Я не знаю, смогу ли выжить.
Просто слово.
Как выстрел.
Сессия.