Выстрел

Ты стоишь на огромном поле, которое от части усеяно пшеницей. Вокруг много незнакомых людей в военной форме, с ружьями. Слышишь звук выстрела, который режет уши, видишь как обмякшее тело какого-то парня, падает на землю, словно тяжелый мешок картошки, который нечаянно толкнули. Из его раны стекает кровь, а ты стоишь и наблюдаешь за сие картиной. Не можешь двинутся с места, твое тело скованно страхом и отчаяньем. Ведь скоро настанет и твоя очередь. Мысли путаются, в голове паника, нужно бежать, пытаться как либо спасти свою никчемную жизнь. Но поворачиваясь, ты уже видишь, будто в замедленной съемке, как пуля летит прямо тебе в голову. Чувство боли полностью захлестывает подсознание, всё происходит слишком быстро. Твое тело падает на землю, так же как тело того парня, которого застрелили перед тобой. Входящая дырочка маленькая, выходящая – большая. Мозги растекаются по земле, части черепа, жировых и других тканей тоже. Твое лицо до ужаса обезображенное. И вот ты проснулся, сбившиеся дыхание, весь в поту, перед глазами до сих пор стоит та картина смерти. Знаешь, ощущения великолепные... Потому что ты жив, чувствуешь, дышишь... Потому что умирал ты, а не маленькая девочка с до невозможности голубыми глазами. Потому что можешь подскочить и, трясущимися руками набрать до боли знакомый номер, где тебе скажут, что девочка жива и очень скучает. Можно не брать трубку месяцами, выслушивать истерики, крики и нотации. И звонить практически каждое утро, чтобы повесить трубку через пару секунд.