Мои волосы больше не пахнут походным костром

Мои волосы больше не пахнут походным костром, На рассвете не будит туманно-промозглая сырость. Я не пью больше горький, сшибающий запахом ром, На который мы тратили мелочь в дешевых трактирах. И давно похоронен тот плащ — с ним так много прошли — Потерявший свой цвет от дождей и ночевок под небом. И без дела стоят сапоги в придорожной пыли, И доспех — между шелковых платьев смешной и нелепый. Я отвыкла с утра умываться в холодной реке, Просыпаться от шороха, мерзнуть в дырявой палатке. И совсем незаметно к твоей прикасаться руке, И с улыбкой следить, как сжимаются пальцы украдкой. Я теперь не клинки и доспехи, а шелк и парча. Королевская стать, «Ваша милость» и светская львица. Под батистом перчаток — мозолями след от меча И болит на погоду тот памятный шрам на ключице. …Улыбнусь, без стеснений в ладонях сжимая твою. «Денерим, поприветствуй же нас, победителей Мора!» …Только где та девчонка, что выжила в первом бою И дрожит возле тела впервые убитого огра… (К.В. 8.09.2012)