Часть 1
14 ноября 2015 г. в 20:28
Сидя между уродливых домов, испещренных шрамами, я пытаюсь больше не писать.
Не писать о тебе и твоих руках, но... но меня разрывает на части от этих слов,
что впиваются в грудную клетку, создавая сетку стеклянных снов. Мне от них становится холодно, словно меня окружили китами: они скользкие и хочется спрятаться, но почему-то нет никаких потаенных углов /Или спасительных кругов? я не знаю/
Я лежу где-то на самом дне посреди дохлых рыб. Вяло думаю, что эти стрелы меня вконец доканают. Но я так счастлива прямо сейчас, когда вижу твои глаза. Ты знаешь?
Конечно.
Знаешь.
Я пытаюсь больше не писать, не писать о тебе и твоих руках, но
В очередной раз, срываюсь. Я вырисовываю неровно-нервными строчками, они такие же чернильно-кривые, будто мои склеенные насквозь чувства. Знаешь, я раньше ими плевалась,
добавляя их в жеванную бумагу. Но вроде такая малость,
совсем крупица,
ах, как много мне хочется еще напомнить тебе пока. Пока ты сидишь напротив меня, я буду безмолвно кричать. Но постой, это лишь твое графическое изображение. Я протягиваю робко ладонь, лишь позволь прикоснуться к тебе, хорошо? Хотя бы сейчас.
И я дотрагиваюсь, беспардонно нарушая границы. Улыбаюсь сквозь пресловутую дрожь, что сидит у меня в печенках, переходя электрическим током к самым коленкам. Стоит ком в горле, отравляя мои внутренности /Это то что внутри меня, если ты понял/. Из груди вырывается смех, но я продолжаю рыдать
И ныть,
и стенать,
и безудержно весело-как-то-по-истерически хохотать,
и...
Я лежу на полу посреди своей темной комнаты, в одном из уродливых домов, испещренных морщинами
Знаешь, я улыбаюсь всегда мучительно больно,
ехидно-по-ласковому, и тоска разъедает последние оковы, что держали щиколотки к земле. Соединяю разорванные в клочья листы избитыми в кровь пальцами, и молитвой шепчу:
Все мое — для тебя.
Все мое о тебе.