Утро после попоища

* «Твою ж мать, что вчера было-то…» Пиклз попытался оторвать голову от – на чём, кстати, он там лежал, на бетонной крошке? – но ни черта не получилось. Можно сказать, что головы не было – была какая-то чугунная кастрюля, которая немилосердно гудела и трещала по швам. Интересно, у чугунной кастрюли вообще швы есть? «Что за хрень...» - мысленно простонал ударник великой группы Детклок, невольно вспоминая вчерашний рык Нейтана: «Мы всё сделаем металлом!» Ну, с его головой это точно удалось проделать, ага… Пиклз, кряхтя, охая и матерясь сквозь крепко сжатые зубы, рискнул приподнять своё бренное тело. Лучше бы он продолжал лежать. Вы можете представить себе ангар, доверху набитый барахлом, где порезвился безумный бомбардировщик? Или, например, музыкальный магазин, куда забрело стадо не вполне адекватных мамонтов? Представили? Так вот, это просто ничто по сравнению с тем, что предстало перед мутным красным взором Пиклза! Мордхаус был разнесён почти по кирпичику – воистину адский бардак, чернее чёрной черноты бесконечности. Сторожевые волки выли с похмелья, слуги валялись где попало («Живые или нет?» - лениво задался вопросом Пиклз), гости («Гости?!») ничем не уступали слугам. «А что мы вчера праздновали?..» - муторно подумалось пока что единственному прямоходящему обитателю Мордхауса, - «Выход нового альбома что ли?» Наверное, да. Отыскав по дороге из холла в кухню бутылку минералки, кем-то забытой прямо посередине коридора, Пиклз возблагодарил преисподнюю, и жадно присосался к ней. Вместе с живительной влагой к нему начали приходить и обрывочные воспоминания. Он помнил, как они впятером гарцевали на сцене, изображая какой-то инфернальный канкан, как Токи курил и пьяно ластился к Сквисгаару, а тот пил и отвечал ему взаимностью («Они наконец-то нашли общий язык»). Нейтан, сдаётся, сначала грозился сделать металлом даже ромашки на лугу, а потом куда-то задевался на пару с менеджером («Надеюсь, он жив»). Мёрдерфейс… А, черти его побери, что делал Мёрдерфейс? Пиклз допил последние капли и с сожалением поглядел на пустую бутылку – маловато будет. Придётся всё же доползти до кухни. Может, у Жан-Пьера где-нибудь завалялся литр-другой рассола? Рассола в кухне не оказалось. Как, впрочем, и Жан-Пьера. Зато обнаружилась кастрюля с чем-то напоминающим компот. Что ж, на сушняк и компот – минералка. Пиклз приложился прямо к кастрюле и снова принялся вспоминать. Мёрдерфейса атаковали девушки – много девушек, много разных девушек. Он ворчал, матерился, но не упускал случая облапать тех, кто вис на нём – обеим сторонам это нравилось несказанно. Кажется, у него вечер сложился самым приятным образом. «А я что делал?» - вопросил себя Пиклз и задумчиво пожевал какую-то фруктину, выловленную в кастрюле. «Кажется, я сначала пил, потом танцевал, потом пил, и ещё пил, и ещё… Подрался с охраной, наорал на кого-то, сломал кому-то челюсть, а потом опять пил. Потом убрался в гримёрку…» Компот закончился и Пиклз окончательно пришёл в себя: «Ладно, похоже, нескучно было». Осознав этот факт, барабанщик почти бодро пошёл разыскивать остальных членов группы на постапокалиптических просторах Мордхауса. * Ближе к вечеру, когда Детклок в полном составе праздновал воскрешение после грандиозной пьянки, в северном крыле замка слуги шарахались от тоскливого подвывающего повара-зомби: «Кто выпил мою конопляно-мухоморную настойку? Кто её выпил, ироды?!»