Иные миры

Ну вот, ты опять меня ослушалась. Незачем к горе погибших добавлять еще одну историю. Но нет, нет, ты опять берешься за переплет, опять. Послушай меня хоть раз, прошу, позволь мне тебе все объяснить… Каждая история будет мертва. Слышишь? Каждая! Твои надежды лживы, нет смысла вчитываться в печатные строчки, наблюдать за несуществующими судьбами. Не веришь мне? Думаешь я обману? Позволь объяснить все на твоем языке… Где-то в Никогде горят твои мечты, нижний Лондон манит своими узкими улочками. Но прости, увы, ангел Ислингтон подает совсем не то вино, о котором говорит. У тебя нет небольшого должка передо мной? Ты будешь открывать Дверь? Или вот, смотри, замок в старой доброй Англии. Ты читаешь, упиваясь приключениями Гарри Поттера, хочется подержать в руках метлу, выпить сливочного пива, ты перелистываешь страницы, как под Империо. Авада кедавра, милочка, Дамблдор мертв. Дети выросли, старая Англия теперь глянцевая столица, а ты все еще веришь, ждешь. Но чего? Не хочется окунуться в миры крестоманси? Побродить по безделицам, взглянуть на храм Ашет? Может, выпить то странное какао? Прошу меня простить, Гай Фокс взорвал парламент, ничего не случилось, волшебство ушло отсюда навсегда. Ах, Тихая Лагуна, прибежище отверженных, где можно спеть русалкам о мечте. Прости, прости, Питер Пэн — ангел умерших, и не стареет он не от того, что жив. Может, еще попытаешься? По ту сторону изгороди светит фонарь, и эдельвудовы деревья поддерживают его свет. Ты готова до конца жизни питать маслом свет своей души? Бежишь? Беги. Не веришь? Не верь. Мое дело лишь предложить. Помнишь свой мир? Ах, прекрасные мостовые, солнечные дни. Этот город ты знаешь лучше своего. Помнишь духа Бесконечной Ярмарки? Помнишь фонтан-предсказатель? Все это разбивается годами. Скептизм — щит ненадежный, ты знаешь, но продолжаешь им укрываться. Восстание дистриктов будет подавлено, моя маленькая сойка-пересмешница, и не мне тебе это говорить. Водоворот чужих душ поглотит тебя, несуществующие люди дарят тебе невозможные мечты, ты думала об этом? Ты выросла из сказки, милочка, некуда бежать от забот. В каждой книге — все больше, больше, больше подтекстов, за которыми не видно самого очевидного. Все мечты давно убиты, их можно купить в маленьких флакончиках, уже разбитые и перемолотые. Ну и как тебе, милочка… Иные миры?