Как прожить смерть. Повесть Джо.

Эпилог Родители потащили меня к знакомому писателю, который выпускает свою новую, опять наискучнейшую, книгу. Я оделся в свой парадный костюм и посмотрелся в зеркало. Непослушные темные волосы, хилое телосложение, длинные руки, круги под глазами – это все, что я увидел в своем отражении. Попытавшись прилизать свои волосы, я остался доволен своим видом и вышел в коридор. -Лу! – громко крикнула мама. Она была одета в красивое платье изумрудного цвета. Отец же надел классический черный фрак. – Лу! Поторапливайся! Неудобно опаздывать на премьеру новой книги. Мама была знакома с этим писателем еще со школы. Она рассказывала, что он всегда любил рассказывать интересные истории. Но вот, около шестнадцати лет назад, у него умер сын. С этим связана очень странная история, которую я так и не вспомнил. -Лу, Вызови такси! – с доверием прокричал отец из коридора. Лу, Лу… Мне с детства нравилось мое имя. Оно никогда мне не резало слух, никогда не было похоже на остальных, а быть непохожим мне нравилось. Я почти всегда выделялся из толпы, поражая умением сочинять и выдумывать. Мои фантазии были замечены матерью, и она тут же потащила меня как-то раз к своему знакомому ( к которому мы как раз и шли в тот вечер), чтобы он оценил мою фантазию. И он оценил ее по достоинству. Мне было сказано, что я буду хорошим писателем, если начну заниматься этим всерьез. Но у меня почему-то никогда не доходили руки, чтобы сесть и написать что-нибудь стоящее. Я наскоро позвонил в службу такси, и через пятнадцать минут мы уже мчались по улицам нашего родного города Цюриха. Около получаса мы добирались до дома знакомого нам писателя. Из окон раздавалась спокойная музыка, а на улице было припарковано около десяти автомобилей. -Ого! Похоже, у него много народу! – с удивлением всплеснула руками мама. Она прочитала все книги этого автора и была его поклонницей, а когда узнала, что он живет в Цюрихе, сразу разузнала адрес и ходила в его дом чуть ли не каждый день. Даже отец ревновал! Мы вошли в помещение. Нас встретил огромный волкодав, который дружелюбно повилял хвостом и гавкнул так, что у мамы чуть не случился инфаркт. -Тише, тише, Фидо! К нам с распростертыми объятиями уже спешил сам виновник торжества. Он был высокого роста, с мешками под глазами от бессонных ночей, с уже седыми волосами и приятным, даже теплым голосом. -Здравствуй, Альберт! – с самой нежной интонацией, с которой только можно поприветствовать старого друга, произнесла мама. Она приобняла Альберта. У отца в это время заскрипели зубы и он сухо протянул руку: -Здравия желаю. Хозяин дома пожал руку с энтузиазмом и пригласил нас в главную комнату. Тут было человек двадцать. Дамы стояли с бокалами шампанского, обсуждали со своими кавалерами и новыми знакомыми только что вышедшую книгу Альберта. Кстати, книги эти лежали в стопке рядом с окном, и каждый мог взять почитать бесплатно. Там оставалось только три экземпляра, когда мы пришли. Я мельком заметил название: «Автобиография Альберта Ранно. Что делать?» Довольно пресное название. Тем более автобиография. Но все-таки что-то я чувствовал к этому писателю. Я прочитал все его книги, и в каждой находил частичку себя. По большей части, Альберт писал про своего умершего сына и про себя. Когда я читал его книги («Мысли на грани отчаяния», «Жизнь и смерть» и др.), я будто предугадывал события. Я будто знал, что произойдет дальше, как будто это было постоянное дежавю в процессе чтения. Да и к самому Альберту я чувствовал что-то родное и теплое, будто он приходился мне дальним родственником. Когда он слушал мои истории, которые я наспех придумал по дороге к нему (о девушке-пьянице и учителе, который любил играть на банджо), он просто поражался моему умению заинтересовать. Так он и говорил после завершения моего очередного рассказа. Взяв бокал шампанского (мама и папа с удивлением посмотрели на меня, когда я протянул руку к подносу с звенящими фужерами; я успокоил родителей, напомнив им, что мне уже 16), я прошелся по гостиной и остановился у стены, подперев ей спину. Как-то мне было уютно в этом месте, будто я провел здесь детство, когда мне было года два. Но я знал, что меня здесь не было, пока мне не стукнуло четырнадцать, и мама не узнала о месте проживания Альберта. Потягивая потихоньку шампанское, я осмотрел гостей. Мама болтала с какой-то полной дамой, обрисовывая ей свою работу в косметическом салоне и приглашая ее туда. Отец вышел в туалет. Наверняка он просто хотел избежать общества Альберта. Я стоял, прислонившись спиной к стене, и смотрел на входную дверь. Почему-то мне казалось, что сейчас произойдет что-то необычное, что-то чудесное. Я с удивлением заметил, как дверь приоткрылась и в нее вошла незнакомая мне шестнадцатилетняя девушка. Осмотревшись, она заметила меня и улыбнулась. Я заметил ее и улыбнулся в ответ. Неуловимая связь пробежала между нами, будто искорка электрического тока. В голове почему-то мелькали буквы «Д» «Ж» и «У». Мы подумали, что это судьба.