Новое старое имя

Он стоял перед зеркалом, внимательно себя разглядывая. Военная форма лежала рядом неаккуратной кучей. Капитан ВВС США Джон Смит изжил себя и остался где-то там под ворохом одежды. Сейчас он был никем. Просто функционал, просто куратор. Хотелось чего-то нового. Нет, не просто нового — совершенно противоположного. Сменить внешность, профессию, пол. Он усмехнулся самому себе: вот это, пожалуй, не получится, хотя было бы забавно. Он пригладил волосы — стоит их отрастить. С короткой стрижкой рука сама тянется отдать честь. Довольно, он и так слишком много воевал. Может, заняться искусством, стать поэтом, например? Нет, для этого нужен какой-никакой, а талант, или в лучших традициях рифмовать кровь-морковь? А вот, например, журналист — не очень серьезный, пишущий больше для желтой прессы или для души… Он протянул руку и снял с полки очки в тонкой оправе. Очки ему всегда шли, делали более беззащитным, мягким. Женщины против такого не смогут устоять. Он прислушался к себе — да, женщин он любил. Он будет не бегать за каждой юбкой, а именно влюбляться, часто, но ненадолго. Осталось выбрать имя. К этому образу подошло бы его прежнее имя. Он мотнул головой. Каждый раз, создавая новую личность, его прежнее "я" норовило всплыть на поверхность, а он этого не хотел. Воспоминания всегда несли боль и желания, которым нельзя было потакать. Но имя было красивым. "Константин" — "постоянный". Словно в насмешку, он менял себя снова и снова, и, словно в отместку, имя все равно возвращалось. — Константин, — произнес он вслух и поморщился: слишком оно отдавало прошлым. Решение оказалось очень простым. Он же хотел перемен, вот и поселится на другом конце света. Ему всегда нравились русские, они так забавно коверкали имена. — Костя, — произнес он мягко, приспосабливаясь к произношению. Имя на языке словно обрело новый вкус. Он улыбнулся, поправил очки и уже твердо сказал: — Костя, можно Котя.