Бессмертная истина в паутине мертвой лжи

Обреченный. Эрик Дрейвен

Я пришел из преисподней. Я пришел за вами. Не смотрите испуганными глазами. Вы знаете, почему мой выбор пал на вас. Мне нравится смотреть, как вы подыхаете, словно букашки, раздавленные чьей-то ногой. Не могу отказать себе в этом маленьком удовольствии, ибо оно единственное, что у меня осталось. Даже рваные, пронзительные звуки электрогитары, доносящиеся откуда-то издалека, не доставляют мне радости, пусть и очень напоминают ваши последние вопли. Мое разрисованное лицо будет последним, что вы увидите в своей жизни. Но что-то не дает мне покоя. Моя кара постигла всех, кто разрушил мою жизнь. Моя миссия закончена. Что теперь станет со мной? Я — живой труп, поднявшийся из могилы. Я должен покоиться под толщей земли, но я все еще здесь. Верни меня обратно, слышишь, черная птица? Я закончил все дела и хочу только одного — упокоиться навеки. Почему ты не даешь мне этого сделать? Кого еще мне нужно убить, чтобы наконец умереть? Ты и не думаешь мне отвечать, ведь так? Тогда я сам назначу жертву. Но тебе вряд ли понравится мой выбор. Ведь это – ты.

Истина. Фокс Малдер

Я знаю, что истина существует. Я знаю, что она рядом — только руку протяни. Но я также знаю, что между мной и истиной — непреодолимое препятствие. Нет, не правительство, стремящееся скрыть от народа правду. Толпа. Вы с жалостью смотрите на человека, говорящего, что он видел что-то необъяснимое. Вы крутите пальцем у виска, когда он с горячностью начинает доказывать свою правоту. Вы зажмуриваетесь, чтобы не видеть, и орете во все горло, чтобы ни один посторонний звук не коснулся ваших ушей. Точно так же вы делаете, стоит вам самим столкнуться с чем-нибудь необъяснимым. Почему вы так поступаете? Вас запугали? Над вами смеются? Еще нет, но будут. Вас почтут за сумасшедшего. Вы ведь этого не хотите, правда? В мире нормальных людей такое не приветствуется. Все хотят, чтобы необъяснимому не было места в их жизни, но каждый втайне мечтает, чтобы с ними произошло что-нибудь, из ряда вон выходящее. И боится этого желания. Страх быть отвергнутыми обществом — вот что заставляет вас скрывать правду даже от самих себя. Но все же в глубине души вы знаете — истина где-то там. Она не исчезнет, даже если вы выстроите вокруг кирпичную стену. Она будет преследовать вас во снах, сверлить ваш мозг, но, боясь быть непонятыми, вы не сможете никому открыться. Никому, кроме меня.

Ложь. Грегори Хаус

Вы лжете. Не пытайтесь оправдаться — лгать можно не только словами. Пусть ваши губы говорят одно, тело же высказывает совершенно другое. Лгите. Я не призываю вас говорить правду. Хуже будет не мне, а вашим любимым, родственникам, друзьям. Мне это до лампочки, да и вам тоже. Что? Вам не все равно? Вы снова лжете. Близкие перестали для вас что-то значить в тот момент, когда вы впервые раскрыли рот, чтобы сказать неправду. Теперь вы поклоняетесь только одному человеку — себе. И не надо убеждать меня, что вы альтруист. Их не существует, а если вы встретите таковых, то очень скоро обнаружите, что с психикой у них явно нелады. Вы же выглядите вполне вменяемым. Выводы сделаете сами? Вы можете изобразить что угодно на полотне лжи. Однако вам не удастся закрасить уже нанесенный на него рисунок правды. Рано или поздно яркие краски сотрутся, и она проступит поверх прелестной картинки, безобразная, отвратительная, тошнотворная. И чем красивее ложь, тем противнее поверх нее выглядит правда. Если вам спокойнее жить в окружении ненадежных стен выдумок — пожалуйста. Однако будьте готовы к тому, что в один прекрасный день появится злой волк и сдует ваш соломенный домик ко всем чертям. Возможно, это буду я. Но приду я к вам только за тем, чтобы спасти вашу чертову жизнь. И плевать я хотел на то, что вы готовы умереть за свою ложь.

Бессмертие. Нейтан

Я бессмертен! О да, я могу жить вечно! Вы можете выстрелить мне в голову, а я спокойно встану и пойду дальше, стряхнув мозги с плеч. Вы можете убить меня любым другим способом, выбирайте. Представляю, как испугается патологоанатом, когда я вскочу на столе для вскрытия! Все это невероятно весело! Но все же наступит момент, когда мне это наскучит. Я пойму, что мои друзья состарились. Вместе с этим придет осознание того, что вскоре они меня покинут. Ну и что? Я всегда найду способ развлечься. Они не нужны мне, я сам себе хозяин! Стоит показать пару фокусов с чудесным исцелением, и все девчонки в баре мои! Вот только с ними я не могу поделиться теми чувствами, что терзают меня. Я не могу сказать им, что бессмертие — далеко не идеальная форма существования. Не могу пожаловаться на то, как мне надоело играть в клоуна. Они просто не поймут меня. Единственное, что я слышу из их уст: «Бессмертие — это так клево!». А потом они прыгают ко мне в постель. Почему я чувствую себя так паршиво? Ни одна болезнь мне не страшна. Я могу переходить дорогу на красный свет. Могу прыгать с небоскребов. Но теперь меня это не радует. Я хотел бы поговорить с друзьями, но их нет рядом. Уже очень долго. Целую вечность.

Кукла. Джон Престон

Почему в этом мире нет радости? Нет справедливости? Отчего все неустанно лезут не в свое дело, стремясь научить, как правильно жить, хотя сами свою жизнь наладить не могут? От скуки или от безысходности? Почему эти люди имеют власть, а мы – нет? Почему они издеваются над нами, выдумывая все новые, изощренные способы пыток? Неужели мы настолько слабы, что не можем противостоять им? Почему кто-то указывает нам, когда есть, спать, работать, отдыхать? Почему нам запрещают делать то, что хотим? Зачем мы идем у них на поводу? Почему мы не можем заниматься любимым делом? Почему мы вынуждены подчиняться обстоятельствам вместо того, чтобы бороться с ними? Куда делись наши силы? Почему проявление любой индивидуальности является отклонением от нормы и принудительно лечится? Разве мы не можем быть уникальными? Почему общество косит нас под одну гребенку? Зачем вокруг столько одинаковых лиц с одинаковыми приклеенными улыбками? Почему под этими масками все плачут? Все эти вопросы я задавал вам. Я кричал, требуя ответа. Но мир лишь молчаливо усмехался в ответ и продолжал делать из меня бездушную куклу, которой так интересно играть.

Танцующая в космосе. Малкольм Рейнольдс, Ривер Тэм

Вселенная горит, раздираемая войнами. Люди с разных планет убивают друг друга. Работорговля идет полным ходом. Но мне все равно, пока летит «Серенити». Мы набираем высоту. Внизу пылают пожары, слышатся выстрелы. Но это не моя война. Я живу в своем маленьком мирке размером с корабль класса «Светлячок». Население не слишком большое, но каждый выполняет свою работу. Здесь есть доктор, есть туповатый наемник, солдат, элитная проститутка, механик, пилот и даже священник. И разумеется, капитан. Вот только эта девчонка не дает мне покоя. Какую роль она играет на этой сцене? Постоянно сидит и бормочет что-то, изредка поет… Иногда на нее находит, и она даже танцует. Но кто она? Я до сих пор не знаю. Она чувствует всех, кто живет здесь. Каждого. Она чувствует удары о корпус, когда мы попадаем в астероидное облако, толчки при стыковке. Но не так, как мы. Астероиды бьют прямо по ней, по ее незащищенной коже. Она кричит, когда это происходит, а мы не можем понять, что с ней. Она пугает меня. Сегодня я видел странный сон. Мы летели среди звезд, а она была привязана к корпусу, прямо перед пилотом. Она смотрела прямо и говорила нужный курс. И «Серенити» подчинялась ей. Она двигалась туда, куда приказывала эта сумасшедшая. Проснувшись, я наконец понял. Она — это корабль. И она — часть каждого из нас. Я не должен бояться ее, как не боюсь своего корабля. Но, черт побери, как же это трудно. Она читает в наших головах, как в открытых книгах. Что бы я ни подумал, она лишь загадочно улыбается. И — иногда — танцует.