Глава 9.
22 ноября 2015 г. в 15:33
Шлепок по щеке, еще шлепок. Нечто мокрое и холодное опускается на мой лоб. Фу, вода стекает по вискам.
— Что за черт? — моя рука сжимает мокрую холодную тряпку и швыряет неизвестно куда. Открыв глаза, начинаю чувствовать боль, пульсирующую в голове. Сэм склонился надо мной и, ловко поймав выкинутую мной тряпку, сворачивает ее и заботливо прикладывает к моей голове. Боль тут же отступает, но наличие этой мокрой тряпки меня всё же настораживает. — А без этого никак нельзя? — я вновь тянусь к волнующему меня объекту, но Сэм перехватывает мою руку и опускает обратно на кровать.
— Нет, нельзя. У тебя сотрясение мозга и вывих лодыжки, так что я не советовал бы тебе двигаться. — он приглаживает мою руку, как бы говоря ей оставаться на месте.
— Ладно, я буду терпеть эту тряпку, только принеси мне пива. — прошу я.
— Нет, тебе нельзя, ты же травмирована. — он отрицательно мотает головой.
— Ну пожалуйста, мне так плохо. — умоляю я.
— Нет, тебе станет еще хуже. Когда голова пройдет, тогда можно будет, а пока отдыхай. — он беспощаден. Спорить бесполезно.
— Можно тогда хотя бы Майли позвонить? — я вспоминаю про подругу, которая, наверняка, уже бесится.
— Конечно. — Сэм протягивает мне внезапно появившийся телефон.
Быстро набрав знакомый номер, слышу голос на том конце буквально через два гудка.
— Ты жива?
— Нет, если тебе звоню.
— Хватит прикалываться, я же волновалась!
— Ну прости, я не могла позвонить тебе без сознания.
— Что?!
— Я упала с лестницы и сломала ногу, но со мной все в порядке, не волнуйся, я в надежных руках врачей.
— Да как я могу не волноваться? Ты же искалечилась!
— И не такое бывало, все будет ништяк.
— Ладно, не буду тратить твои деньги. Звони почаще.
— Хорошо, если допустят до телефона. До скорого.
— Пока.
Отдаю телефон Сэму и только сейчас замечаю, что моя левая нога туго забинтована. Стоп, неужели… Я поднимаю край одеяла и обнаруживаю, что одета в одно белье и синюю футболку.
— А… — я даже не знаю, как спросить об интересующем меня моменте. — Это я так зачем?
— Эмм… — он немного запинается, но потом продолжает. — Это для лечебных целей. Нужно было осмотреть тебя на наличие других травм. — непринужденно отвечает парень.
Я пытаюсь сесть, не обращая внимания на неодобрительный взгляд Сэма. Но как только больная нога касается пола, ее пронзает резкая боль. Я вскрикиваю и ложусь обратно.
— Я же сказал, что лучше пока не напрягать ногу, еще успеешь. — он снимает тряпку с моей головы.
— И долго мне тут еще лежать? — интересуюсь я.
— Дня три, не больше. — меня охватывает ужас при мысли о трех днях заключения здесь и отсутствии пива.
— А если мой багаж привезут раньше, чем через десять дней? Как я поеду его забирать? — уж очень мне не хочется лежать неподвижно три дня.
— Не волнуйся, сказано, что через две недели — значит жди. — успокаивает меня Сэм.
— Ну, а если мне, допустим, в душ надо? Мне на одной ноге прыгать? — не унимаюсь я.
— Нет. То есть да. Ну или позвать меня и попросить помочь. Ты же в надежных руках врачей. — придирается к словам он.
— Это только для Майли, а для тебя есть правда. — объясняю я свою ложь. — И почему бы тебе просто не отвезти меня в больницу?
— У тебя же травма не серьезная. Да и мне без тебя скучно будет. — мы начинаем смеяться.
— Ну да, со мной-то очень весело: то чай пролью, то ногу сломаю. — я снова смеюсь.
— Это я виноват. Не нужно было тебя туда тащить. — неожиданно заявляет Сэм.
— Да ладно, не парься. Зато поржали. — и с чего он взял, что виноват? Я же сама упала, а не он меня уронил.
— Да нет, лежать с больной ногой не особо смешно. Извини, я не должен был… — я не даю ему договорить и перебиваю.
— Это ты меня извини, что я тебе такая «везучая» досталась. — я делаю грустное выражение лица, как будто он может прямо сейчас выставить меня на улицу. Но парень вдруг тянется к моей голове и убирает несколько прядей волос с лица, от чего я резко дергаюсь и вжимаюсь в подушку.
— Тихо, я не собираюсь сворачивать тебе шею. — успокаивает меня Сэм.
— Ага, спасибо, что предупредил. — парирую я.
Внезапно мой взгляд падает на его левую руку, где заканчивается рукав футболки. Татуировка. Такие знакомые темно-синие линии, волнистые, напоминающие перья. Невольно тянусь к интересующему меня объекту и поднимаю край футболки. Красно-черная ласточка, расправившая крылья. Прямо на бицепсе. Другой бы подумал, что ничего особенного, просто татуировка, но у меня она вызывает весьма странные эмоции.
— Нравится? — только сейчас я понимаю, что уже несколько минут тупо пялюсь на татуировку, обводя ее пальцем по контуру.
— Очень. А знаешь, что самое странное? — я поднимаю край теперь уже моей футболки на левой руке. На бицепсе красуется точно такая же черно-красная ласточка. Я набила ее в знак свободы, как только выпустили из детдома. — Прикольно, да? — я вижу просто офигевший взгляд Сэма.
— Никогда не думал, что так может совпасть. — он переводит восхищённый взгляд то на мою, то на свою ласточку. Потом аккуратно касается моей татуировки, как бы проверяя, настоящая ли она. По моему телу проходит дрожь. Никто кроме тату-мастера и меня самой никогда не трогал мою татуировку. Я опускаю рукав футболки, заставляя Сэма убрать руку.
— Оказывается, может. — мне самой не верится, что такое могло произойти.
Еще некоторое время мы смотрим друг другу в глаза, как бы осознавая это нереальное совпадение.