Из боли и зла

Один, сорок и восемь, всего лишь четыре числа, Но цифрами стены реальности с легкостью рвутся. Этот номер — он соткан из боли и чистого зла, Оживший кошмар, без единого шанса проснуться. Я, не верящий в призраков, демонов, всякую «чушь», Сполна расплатился, один на один с этим адом. Мне десятки истерзанных и потерявшихся душ Что-то шепчут, я их ощущаю все время рядом. Один час — словно вечность, держусь я еще все равно, Остался бороться с безумием, горем и страхом. Моя милая Кэти, тебя снова видел я, но Опять потерял, ты застыла, рассыпалась прахом. Подожди меня, ангел мой, здесь я с тобой остаюсь. В руках — зажигалках, огонь — он всегда настоящий. Поджигаю все к черту, плевать, ничего не боюсь, И номер кричит, слишком жутко и ярко горящий. Победил, хотя сердце почти и не бьется мое, Стон затих, и с дверей чернота начинает капать. Мы увидимся, Кэти, так скоро, я слышу твое Горько-нежное, тихое: «Все умирают, папа»...