Часть 1
23 октября 2015 г. в 17:58
Беру гитару в руки, извлекаю скрип,
Она отражает эту чертову боль.
Из горла вырывается, тяжелый, хрип,
Приперлась нежданная хворь.
Берусь за перо и тетрадь,
А строки плывут пред глазами.
А я крикну: «- Твою же, блядь, мать!»
И плевать, что не своими устами.
Разожгу, от спички, свечу,
А она не загорается, сука!
Чувствую рядом, руку на плече
Да за что мне эта чертова мука?
И вот месяц уже не могу,
Ни учиться, ни писать, создавать,
Не пожелаю такого даже врагу
Свое вдохновение потерять…