Часть 1
18 октября 2015 г. в 16:31
Я чувствую тупой холод в груди.
Зачем ты это сделал, я не знаю.
А ты стоишь немного впереди
И, что есть силы, пистолет сжимаешь.
Я умерла. Но не испорчу я картину!
Не буду у тебя в ногах валяться!
Лишь чувствую, как крылья режут спину
Так резко: им же надо расправляться.
И я кричу. От боли и ещё чего-то.
Но ты уже крик этот не услышишь.
И сердце не стучит, как будто вырвал кто-то
И не дышу… Но ты-то ещё дышишь!
Как загнанный зверёк, не понимая,
Что сделал только что твой пистолет со мной?
А я ведь ухожу, на небо улетаю.
Вот только бы узнать цвет крыльев за спиной.
Коль белые они, то в рай моя дорога.
Прощу грехи твои и с миром улечу.
А коль они черны, мой милый недотрога,
То стану сатаной, тогда так отомщу!
Что ты захочешь вновь, вернуть мне мою жизнь,
А я тебе скажу, как будто между делом:
«Вставай-ка на колени и трепетно молись!
Чтоб крылья мои были, как снеги, цветом белым!»