Бульвар Несбывшихся Надежд

       Он согревал ее вечно холодные руки поцелуями, в перерывах урывая поцелуй с пухлых губ. Обнимал, едва касаясь, словно боясь, что она – хрупкая по природе – звонко осыплется осколками на пол, порезав по пути его сердце. Он с мальчишеской улыбкой дополнял ее предложения под сладко разливающееся в груди тепло – я дома.        Она терлась щекой о его щетину, чуть слышно мурлыча. Надевала его рубашку и жарила тосты, обмазывая их после черничным вареньем, пританцовывая под ритм их сердец. Зарывалась руками в его кудрявые волосы, прижимаясь носом к ключице. Она была до громкого искреннего хохота неуклюжа и невероятно умна.        Они создали свой мир под покатой крышей дома бульвара Несбывшихся Надежд. Их окна светили счастьем на кирпичные переулки промозглых улиц и не по возрасту мрачных людей. Жители искренне недоумевали, что они – сотканные из Света люди – делали здесь, и скрипучими голосами обсуждали их за завтраком/обедом/ужином, прикидывая, кто покинет их первым.        Такие надолго здесь не оставались.

***

       Она умерла в промозглый четверг «хмурого» декабря. Поскользнулась на тротуаре и вылетела на дорожную полосу, распластавшись сотней несбывшихся надежд по грязному стеклу автомобиля. - Тебе здесь было не место, солнечная девочка, - приговаривал полицейский, закрывая ее лучезарные глаза. – Надежда тут умирает первой.        В то утро он обнял ее непривычно крепко, до хруста ребер, прижимая к себе и чуть укачивая.        Видимо, правильно боялся.        Его надрывной крик, полный отчаяния, почти оглушил всех.        Надавил слишком сильно и потерял.        Ее, себя и надежду.