Раны лета

Раны лета сочатся грустью стылой памяти, серых дней. Стих рождается этим чувством, что острее иных ножей. Камнем режущим тянет жилы, разливается кровью рек. Ты поймёшь, что когда-то жили. Эта песня была светлей. Раны лета сочатся стужей, призывают метель и снег. Кто бы знал, что уже простужен тем стихом, что зовет грачей. Птиц несчастий и скорой смерти. Птиц весны и немых очей. Ты поймешь: мир больше не нужен. Теперь жизни не нужно идей. Раны лета сочатся илом, призывают огонь и гром. Это было хмельное время, что ты помнил, шагая в шторм Из помятых, забытых мечтаний. Из игрушек и их костей. Ты построишь забавный замок. Будет он на гробах церквей. Раны лета сочатся болью сотен капель глухих дождей. Стих рождается в грусти звонкой, что терзает иных сильней. Та тоска создана для безумства, её пальцы всех льдов холодней. Ты убьешь сам себя этим чувством… До того, как покажешься ей.