Мечты

Что происходит, когда рушится мечта? Маленький пушистый комочек фантазий во флере волшебного предчувствия, приправленный небольшой долей тщеславия и огромной наивной верой в сказку. Как глупо. Ты даже не догадывался о ее существовании. Ходил, говорил, небрежно отмахиваясь от тревожных звоночков. До того момента, пока реальность каменной глыбой не обрушилась на хрупкое существо, оставляя только ошметки чудесной сказки. Нет, это совсем не больно. Сердце не сжимается в груди, а разум не цепенеет от воспоминаний о наивных надеждах. Не хочется никого убить, да и самого покончить с жизнью совсем не тянет. Только ком в горле мешает говорить. И слезы. Эти глупые соленые капли никак не желают подчиниться голосу разума и продолжают стекать по щекам. И обида. Жуткая обида на друзей, родных, весь мир, а больше всего – на себя, за то, что своими собственными, по большому-то счету, руками разрушил еще одну сказку. А потом мечта возвращается. Хрупкий комочек приобретает все положенные истинному зомби или вурдалаку особенности: когти и клыки, которыми безжалостно атакует твой мозг самым жестоким и безжалостным: «Если бы…». И снова череда фантазий, одна безумнее, невероятнее, притягательнее другой. Это невозможно, нереально, такое бывает только в дешевых книжках для восторженных подростков! Ты твердишь себе это как мантру. Ты ведь считаешь себе вполне взрослым и разумным человеком, которому не пристало мечтать о такой глупости. Стоит только задуматься над этим, как окажется, что у тебя еще множество еще более глупых фантазий. Ты грубо смеешься над собой, насмехаешься над наивностью. Но мечты, не испугавшись насмешек, вовсе не желают никуда уходить. Невероятно упрямые существа. И каким бы взрослым и циничным ты себя не считал, а только угомонившиеся слезы снова вернулись. Ведь и этим мечтам осталось жить еще совсем немного. До следующей встречи с реальностью. До следующего болезненного удара по иллюзии радостного благополучного мира.