return to me.

Я так и не забыл. Твою загорелую кожу, милые ямочки, теплый взгляд карих глаз, пышные ресницы, каштановые волосы, да что там, каждую частичку тебя. Как мы проводили время вместе. Твой завораживающий искренний смех. То, как ты подпевала Майклу Бубле, когда мы ехали на моей машине куда-то. Лучшие выходные в моей жизни, когда твои родители уехали по делам, и мы остались одни у тебя дома, неловко смотря друг на друга после получаса непрерывных поцелуев на диване в гостиной. Как мы шли по парку: у тебя улыбка на лице, в руках клубничный коктейль, на тебя серая свободная майка с открытой спиной и джинсовые шорты, а я не могу решить, куда мне нужно смотреть – в твои сияющие неподдельным счастьем глаза или оголенные ноги. Выбираю вместо этого среднее – твои губы. Целую их. Ты смущенно улыбаешься. И таких воспоминаний ещё очень много, но только мне этого всё равно мало. Недостаточно. Потому что они уже никогда не повторяются, их не станет даже на одно больше, они так и останутся воспоминаниями. Всё из-за того, что ты больше не моя. А я не твой. У меня ещё есть надежда на то, что смогу изменить это. Знаю, что не смогу, но и не получается вытворить тебя из памяти. Мне даже не обязательно видеть тебя или узнавать как у тебя дела у наших общих знакомых. Мне не нужно всё это делать, чтобы подсознательно помнить и постоянно вспоминать. Сегодня твой образ опять появился в моей голове. Не нарочно. Так получилось. Я даже не хотел этого. Думал, что забыл. Кретин. А может это ты идиотка. Да, наглая непроходимая дура. Ненавижу то, как ты заправляешь свои грязные жесткие волосы за эльфийские висячие ушки. Ненавижу твою уверенную походку и эти твои костлявые ноги с аппетитным загаром. То, как ты, не скрывая ничего, одеваешься, выставляешь напоказ свою маленькую грудь максимум второго размера, носишь цыганские юбки с зашнурованными чёрными ботинками, покупаешь клетчатые рубашки на размер больше, возможно, чтобы они висели на тебя, и создавалось такое ощущение, будто ты позаимствовала их у своего парня. Знаешь, если честно, я думаю, у тебя просто нет стиля. Ненавижу то, настолько косметика тебя старит, как ты выставляешь глубокие морщины на показ, фальшиво улыбаясь. То, что ты позволяешь всяким парням обнимать тебя, прижимаешься к ним, как какая-то продажная девица. То, как от тебя пахнет яблоками и лесной прохладой. Ненавижу тебя всю, от тёмной макушки до носков модных дизайнерских туфель. Хотя, наверное, я всё-таки не прав. Ты – не дура и не идиотка. Ты – это, скорее, крохотный осколок звезды. У тебя есть стиль и довольно классный на самом деле. Походка у тебя не настолько уверенная, иногда ты даже мельтешишь при ходьбе, спотыкаешься на ровном месте и неловко закусываешь губу, переводя тему разговора. У тебя самая тёплая улыбка на свете, а волосы мягкие и пышные. У тебя гибкая фигура, и грудь тоже очень даже ничего. Красная помада делает тебя даже чуть сексуальнее, а с каждым своим приятелем ты ужасно дружелюбна, так что твоему парню не особо повезло, он должно быть ревнив до чёртиков. Если у тебя вообще есть парень. Мне теперь не позволено знать такие подробности твоей жизни. Я говорил, что мне жаль? Жаль, что я оказался настолько труслив. Жаль, что побоялся узнать остались ли у тебя ко мне чувства, как у меня к тебе. Прости меня за это. Прости меня за всё. Назад пути нет. Я не могу вернуться к тебе, это ты должна вернуться ко мне. Таково моё условие.