Я всегда волнуюсь.

За окном дождь, не льет, как из ведра, но он капает. Настроение от этого дождя портится еще больше. И громы... И будто танцующие молнии... Все это не вело к хорошему расположению дня. И не радовало глаз Мака. Но его уже давно ничего не радовало. Сколько бы дней не проходило. Всегда депрессия. На экране снова всплыли картинки. Фотографии, рисунки, пути, изображения и план зданий, все, что нужно для выполнения задания. И все это Мак видел раз сто, что не особо радовало его. Жизнь с самого начала шла не тем чередом, как должна была. Война... Разрушения... Каждый день, все новые и новые смерти... Кому это надо? Его серую жизнь не раскрасит никто. Никто. Не своим видом, не своим голосом. Хотя... Есть один. Один, но очень важный. Иногда не понятный, но есть. Мак сидел, положив локти на стол, сжав кисти рук в замок, положив на них подбородок. Грусть... Страх... Снова прозвучал знакомый голос, который заставил Карла вздрогнуть: -База, прием! -Назовите себя... - вяло, с грустью, сидя в той же самой позе произнес Мак. -Черный викинг... Но, База, это Джон... МакТавиш... - голос парня был испуганный, дрожь в голосе была слышна отчетно. -Где Прайс? - громко спросил МакМиллан, вскочив, облокотившись на стол. -Все в порядке... - успокоил его Джон, но голос не изменился. Дрожь, будто юноша сейчас расплачется, заставила поползти мурашкам, по коже Мака. -Так почему ты плачешь? - спокойным голосом спросил Карл. - И где Прайс? Где Юрий? На задании вас было трое! - уже немного беспокойный спросил он. -Прайс... - подумал Джон. - С ним все хорошо... - Мак услышал желаемый ответ. - Он... Разговаривает с Николаем. Надо куда-то отнести тело... Мак, свяжите нас с нашими медиками, они смогут забрать труп... Надеюсь... - сказал МакТавиш, глотая слезы. -Какое тело? Ты о чем, Джон? - спросил МакМиллан. - Что происходит? На минуту наступило молчание. Дождь снова полил большими каплями. Он врезался в окно, и было чувство, что он выбьет его к чертям. Но это молчание нарушил сам МакТавиш: -Обстоятельства желают быть лучше... Но... Черт, да свяжите вы уже меня с медиками! - парень все равно долго не смог держать в себе слезы, Мак услышал всхлипы, рыдания. -Тише, мальчик, успокойся... - начал успокаивать Карл его. - Ты мне толком объясни, что случилось! Опять всхлипы. Повезло, что он не бьется в истерике. Только что заставляет его это делать? -Макаров, будь он проклят, - выругался Соуп. - Стреляет очень хорошо... Он попал! Попал! - крикнул так же в слезах Джон. - Юрий не выжил, Мак... -Не плачь... А откуда ты знаешь, что это был Макаров? - поинтересовался Карл. -Я его видел... Видел! - снова всхлипы. Говорить при таких обстоятельствах не возможно. - Это моя вина! Я должен был стрелять в него! - Мак услышал, как тот ударил кулаком по столу. Покачав головой, Карл снова облокотился об стол. Надо было думать. -Хорошо. - Наконец-то сказал Мак. - Отправляйтесь на конспирактивную квартиру в Бостоне... Там сейчас спокойнее. Тело Юрия, пусть Николай отвезет. Он, надеюсь, знает. -Нам надо убить Макарова. - Уверенно, вытирая слезы сказал МакТавиш. - Нужны его координаты и расположение! -Хорошо, Джон. Я вышлю их, как только смогу. Конец связи. - Мак выключил микрофон. И чего только не случается... Ты не можешь угадать ходы жизни. Не ты, никто... Остается только надеяться, что ОТГ-141 смогут отомстить за своего бойца, и наконец-то убьют Макарова. Может война кончится? Скорее всего - нет. Мак по рассуждал, по сидел, и отправился к холодильнику. В Херефорде было спокойнее всего. Но каждый раз засыпаешь с мыслью, что ты больше не проснешься... В последнее время Мак стал рассуждать, как Прайс. Или это Джон нахватался от него. Сделав себе чай, Мак посмотрел на часы. Сел за стол с компьютером. Посмотрев на монитор, Карл набрал номер в телефоне, и поднес его к уху. -Да? - спросил Карл уставшим голосом, отпив из бокала чай. -Карл? - раздался голос в телефоне. Голос был с акцентом, и Мак сразу понял, кто это. -Шон, я думал, ты умер... - так же спокойно ответил Мак. -Меня тогда не было в вертолете... - ответил парень со своим акцентом. - Я тебе по делу звоню. -И какое это дело? - спросил МакМиллан осторожно. -Обычное, Карлос, обычное... Ты не сможешь пробить одного важного человека? Я пришлю сайт. Просто введи код. Его я тебе тоже скину. -А какого ты меня об этом просишь? - Карл поставил бокал на стол. -Ой, не кипишуй, детка, просто я сейчас "на дне", если можно так выразится... Все думают... Что я - мертв! - улыбнулся Шон. -Хорошо, но ты перестанешь меня так называть! - грубо ответил мужчина. -Хорошо, детка... - снова улыбнулся он. -Все не буду я... Мак не успел договорить, и Шон опередил его: -Хорошо-хорошо. Не злись. просто сделай все, что можешь, я тебе звякну утром... И он отключился. Мак положил телефон и покачал головой. Начал пробивать адреса, и все, что нужно было этому Шону. Снова зазвонил телефон. Но не сотовый, - домашний. Мак с раздражением подошел к телефону: -Кто там еще?! Да? - громко сказал он. -Мак! Это я - Прайс. Я не мог позвонить раньше. - Голос Прайса всегда был приятен Маку. Он заботился о нем, как о сыне. - Чего вы там делаете? Макарова скоро найдут? Вы на время смотрели? Спать пора! - веселый голос Прайса снова пробудил в Карле радость. -Да, смотрел... Только вот спать я сегодня не буду, кажется... - Мак потер глаза. - А ты сам-то на время смотрел? -Да. Пол второго. -Ты чего мне лапшу на уши вешаешь? - спросил улыбаясь, и сердясь МакМиллан. - Ты чего еще не спишь? Иди в кровать, Джон! -Ой... - выдохнул Джон. - Как скажешь, мамочка! -Ах ты..! - Мак не успел договорить, Прайс повесил трубку. Что нравилось Маку в Джоне, так то. что он всегда на позитиве. Ну, хотя бы у него нет стрессов. - Пойду наведу себе кофе... - подумал Мак и ушел на кухню. Выключив все телефоны, чтобы никто не звонил, Карл навел себе кофе, и сел за компьютер. И тут... Выключили свет! "Зашиби-ись!" - подумал Мак, поставив кофе на стол. Может стоит послушать Джона, и лечь спать? Это была не плохая идея.

***

Утро Мака наступило в пол пятого. Сильный дождь, и молнии с громом. И целую неделю еще будет поливать. Погода была так же отвратительна, как настроение Мака. Джон не звонит. Наверное, забыл. Или потому что сейчас пол пятого, и все телефоны Мак выключил. Все - спят. А Карл - нет. Сделав себе новый кофе, и вылив сегодняшний, но в то же время вчерашний, кофе в умывальник, МакМиллан начал ходить по квартире. Спать он ложился в одежде, было лень раздеваться было лень, и темно. Он снова сел за компьютер. МакМиллан открыл соц.сеть и нашелся тот, кто так же не спит. МакТавиш. Он, наверное, очень сильно переживает смерть Юрия. Да и не он один, потому что вместе с ним не спит и Николай. Надо бы позвонить, узнать, как они вообще, живы? После смерти близкого друга, родственника, ты, будто, тоже умираешь. Но тело останется здесь. А душа - умрет. А с ним - наоборот. Теперь его нет. И изменить ничего не получится. Набрав номер Соупа, Мак прислонил телефон к уху. Минуту шли гудки. Но никто не ответил. Мак позвонил снова. Все это продолжилось еще минут пять, пока трубку не взял Николай: -Алло? - сказал Николай. -Николай? А где..? -Он того... Разрыдался опять... - перебил его Николай шепотом. - Все никак не может привыкнуть... Да и последнее время он у тела только и сидит... - добавил Николай. -Труп что еще у вас лежит?! - удивился Карлос. - Как так? -Да в том-то и дело, что мы его хотим вынести, да закопать, а эта... Плакса, короче, нам не дает этого сделать! - раздраженно сказал Николай. -А переубедить его? - предложил МакМиллан. -Да пробовали... Он только кричать на нас начал... И... Прайс ему в общем врезал. Так что он теперь у нас, в общем, в двойне жалкий... - объяснил Николай. - Знаете, давайте мы в следующий раз поговорим? А то Сэндман опять рано встал, сейчас будет бить Фроста, потому что тот встал позже, при этом разбудив всех! Мне пора! Он повесил трубку. Весело им там, вместе. А в Херефорде Карл один. Ему, конечно, никто не мешает, но одиночество потихоньку сводит его с ума. Один никому не нужный... Кроме тех, кому он должен что-то сделать. Да, жизнь не сахар, и не мед. Посидев еще час у компьютера, делая работу для Шона, Мак нашел то, что просил парень. Сделав несколько звонков, и не получив ответа, Карл подумал, что тот еще спит. Но столько звонков! Может, его и вовсе нет дома. Попробовал еще раз. И наконец-то он ответил. Пол часа потеряли на то, что Мак "много звонит и мешает спать!" Выяснив все дела, Шон поблагодарил Карла, и отключился. -Надеюсь, больше не встретимся... - последнее, что Мак сказал ему. Тот лишь посмеялся и выключил телефон. Хотя Карл говорил вполне серьезно. Прошло еще пол дня. Мак сидел у компьютера десять часов, пытаясь найти Макарова и его новую хату. День шел к концу. На мониторе снова всплывали картинки. Убийца Юрия, как его назвал МакТавиш, оказывается очень богат, чтобы прятаться в России. МакМиллан схватил телефон и посмотрел на время. Двадцать три с половиной... Пол первого. На улице уже темно. Фонари светят ярко, но толку-то от них? Карл включил микрофон. Голос Мак услышал почти сразу: -База? Прием! -Назовите себя... - ответил Мак вяло и монотонно. -Э... Черный викинг... База, Мак, что случилось? - голос Прайса звучал довольно взбодрено. -Джон! - обрадовался МакМиллан. - Все хорошо... Это у вас похоже какие-то... Бедствия? Но мы сейчас не об этом. Я узнал, где... твой Макаров прячется... -В каком смысле "твой"? - недоумевая спросил Прайс. -Ты его ищешь, он твой! - быстро пояснил Мак. - Теперь слушай... Он находится в Италии, в Риме, на своей конспирактивной квартире. - На мониторе снова появились фотографии Владимира. - Черт, у него даже прыщиков нет... - Мак почесал подбородок. - Да сколько ему лет? Семнадцать?! - крикнул удивленно он. -Вообще-то сорок четыре... Неплохо сохранился, а? - посмеялся Прайс. -Да... Но... В общем, вы знаете, где он. Время уже поздно и... -Ложитесь спать, Мак! - ободренный голос Прайса заставил Мака улыбнуться: -Я сегодня не усну, Джон... - тихим голосом ответил он. -Бессонница? -Волнение... Может, никуда не поедешь? -За свое здоровье волноваться нужно, Карлос! - сказал Прайс. - Ложитесь спать! -Я за тебя волнуюсь, Джон... Ты уезжаешь на задание! А сейчас уже темно! -Хватит, Мак! Ложитесь уже... Я позвоню утром, когда мы привезем его... -Будь аккуратен. - Джон отключился. Мак снова выключил микрофон, и сел на кровать, посмотрев в окно. Снова пошел дождь. Маленький-маленький, но и эта мелочь раздражала Карла. Волнение. Это чувство не покидало его. Он волновался за Джона. Прайс за столько лет стал ему, как сын. И он хорошо помнит их первую встречу, когда совсем молодой балбес стремился стрелять, что иногда не очень нравилось Маку. Но через столько лет он понимает, что все это время делал что-то не так. Не сказать, что у Джона не было отца. Но МакМиллан заменял его, как уже давно говорил Прайс. Но где-то Карл прогадал. Время текло медленно. Карл ложился спать, вставал, ходил по комнате. Нервничал. Сжимал руки в кулаки. Они тряслись, но Мак на это внимание не обращал. Сел посидеть. Но нет! У него будто шило в заднице, не спать, не сесть. Ударил гром. И дождь полился еще быстрей. Мак подошел к окну. Целую ночь он не спал. И утро медленно пришло, белой завесой. Три кружки с недопитым кофе стояли на столе. Мак сидел у окна, и о чем-то думал. Включил компьютер. Должен позвонить Прайс. -База, прием... - монотонный голос прозвучал, и отдал эхо по всей квартире. -Назовите себя... - так же монотонно сказал Мак. -Астро-1. - Был краткий ответ. - База, Это пилот, есть плохие новости. -Слушаю... - насторожился Карлос. -Макаров сбежал. Мы не смогли его догнать. Он сбежал вместе с ценным грузом, но что это, мы так и не узнали. -А где Прайс? - недоумевая спросил Карл. - Скажи, что все хорошо... - тихо прошептал он. -Нам очень жаль, База, но Прайс не выжил... Дальше Мак не слышал ничего. Он откинулся на спинку стула, и грустная гримаса застыла на его лице. Он не двигался,ели-ели дышал. По щеке побежала слеза. Упала вниз, за ней последовала еще одна, и еще одна. Как так? Он говорил, что все будет хорошо... Он не выжил... Забыть? Повесится? Что это? Мак не находил себе места. Слезы текли из глаз, и сделать ничего он не мог. Ничего теперь не изменить. Человека, который был Карлу, как сын, с которым они прошли столько, больше нет. И нет никого, кто может успокоить это горе в Маке. Его не вернуть. Карл больше не услышит его голоса. Не сможет на него наорать, как следует. Не даст подзатыльник. Сколько они прошли... Сколько они еще могли бы пройти... Но теперь его нет. Он умер. Но... Мак, в принципе, так и знал.