Любовь со страниц

      Я сидела на подоконнике, открывая кожаный переплёт книги. За окном мягко кружилась зима. Снег был серый от потока машин и гари, деревья тихо скрипели от старости, люди без улыбок спешили домой, натягивая воротники курток повыше, но я не обращала на это внимания. Для меня это была волшебная пора года. Загадочная, как истории, написанные авторами разных стран и времён. В такое время я всегда читала. Путешествовала вместе с рыцарями, управляла магией. Сказка начиналась уже здесь, в этот час, со старых и новых книг.       Я трепетно открыла чернильное сердце книги, почувствовала давно забытый аромат. Аромат сказки, аромат магии. Читая, я ощущала дуновение легкого горного ветерка, который пел свои тихие, неузнаваемые песни, и холод стекла, к которому я прислонилась, чтобы окунуться в серые строки пожелтевших страниц. Я забыла про реальность, оказавшись в сказочном лесу. Я отчетливо видела каменные дома с красными крышами, изумрудного цвета леса и голубое небо, чистое, как горный ручей. Я видела его, не принца, но героя, не воина, но рыцаря. Его зеленые глаза ярче, чем те леса с крупицами жёлтых песков, его тёмные волосы темнее ночей в этом царстве, чернее вороньего крыла, его черты лица мягче, чем вода в прозрачных ручьях.       Я впервые полюбила, не со слов, а со страниц, а он меня видел и нежно улыбался, как улыбается мама своему ребёнку. Мы гуляли по лесам, прячась в рощах, сидели на берегу реки, звонко смеясь над полётом птиц. Я рассказывала ему о том, как я живу в своём мире. Он говорил о своём, тёплом и живом. Засыпая у себя, я бережно клала книгу рядом, трепетно прижимая к себе старый переплёт, а он ждал, каждый вечер ждал в этих изумрудных лесах, на крышах домов, на берегах у ручья. Он приносил подснежники и украшал мне ими волосы. А я приносила снег на несколько секунд, чтобы знать, что я еще не сошла с ума. Я жила только в книге, забыв про мир, в котором я должна быть. Каждый вечер я садилась около окна, смотрела на снег и уходила к нему. Страница за страницей, сказка кончалась. А я, не желая расставаться с ним, когда он тихо прошептал про смерть, если я закрою книгу, умерла в своём мире, но осталась в его. Теперь мы вместе гуляем по красивым лесам, по цветочным полям и сами пишем свою историю, а вы не убивайте их, они тоже хотят жить, пишите истории вместе с ними. Живите в обоих мирах.