Как там погода наверху?
11 февраля 2017 г. в 16:15
— Отдай! — бегу за парнем, но он успевает поставить коробку хлопьев на верхнюю полку.
— Возьми. — он поворачивается ко мне и смеётся.
— РИК! — из меня вырывается слишком грозный рык. Испанец пытается сдержать смех, но ничего не получается. Он открыто смеётся, держась за живот.
— Сто-о-ой! — пытается догнать меня, потому что не очень мне понравилось стоять и смотреть, как смеётся надо мной необычная особь жирафа. — Ну стой! — он разворачивает меня к себе. — Чего такая злая? Маленькая. Ближе к земле. Ближе к преисподне.
— Заткнись! — я бью кулаком ему в живот, но он напрягает пресс и, просто смеётся.
— Маленькая злюка! — детским голосом проговаривает он и надувает губы.
— А ты! Ты… ТЫ!!!
— Ну. Ну, давай. Ну!
— Заткнись, Иглесиас! Зачем ты специально кладёшь все вещи на верхние полки? Ты же знаешь, что я не дотягиваюсь. Почему ты постоянно спрашиваешь, как там погода внизу? Я же не спрашиваю, что там наверху.
— Ты обиделась, что ли? — непонимающе вглядывается в моё лицо.
— На дураков не обижаются! — выдаю я и, скрестив руки на груди, ухожу в комнату. Слишком много возомнил о себе мистер Иглесиас.
— Ну остановись ты! — просит он, и я поворачиваюсь так резко, что идущий не успевает затормозить, и валит нас обоих на пол. Благо, я знакома с техникой падения, а вот огромный высокий человек принимает пол, слишком шумно. Теперь смеюсь я.
— Больно, наверное, падать да? Пока сгруппируешься… это же много времени занимает.
— Не смешно! — ноет он и потирает локоть. — Мне больно.
— Понятное дело. Мне кажется, ты сломал ногу, как минимум.
— Ничего я не сломал! Всё из-за тебя. — отворачивается от меня.
— Энрике Иглесиас, позволь поинтересоваться, кто из нас старше?
— Я. — бурчит он.
— А кто ведёт себя, как ребёнок?
— Заткнись.
Окей. Не собираюсь больше с ним разговаривать. Встаю с пола, пусть лежит дальше. Иду на кухню, ведь я так хотела поесть хлопьев. Но не поела, потому что у нас в доме есть высокие люди, которым дай только что-то переставить повыше. Стою и смотрю на верхнюю полку, где стоит коробка, прикидывая варианты, как буду доставать её. Есть один вариант, поставить стул и встать на него. Но я не успеваю, потому что мне приходится хвататься за самую верхнюю полку и визжать от неожиданности. Мистер Иглесиас подсел под меня, и поднял наверх, посадив на шею. Ой, а вот и потолок. Тут рукой подать.
— Ну что, как погода наверху? — весело спрашивает Рик. — Бери свои хлопья и не ной больше.
Как же мне не ныть? Если он постоянно будет так катать меня, чтобы достать еду с верхней полки, то ныть, я, скорее всего, буду постоянно.