Virus timoris

Озеро с мутной холодной водой и выступающими с самого его дна водорослями. Конец сентября: клены, сбросив когда-то зелёные листья, уже умерли. Бежал по обрывистому берегу с сорняками - ощущал тревогу, быстрый ритм сердца. Дорога, покрытая щебнем, а где-то близко шумят машины. Чёрный липкий асфальт, пачкающий колёса автомобилей, подошвы обуви. Оживлённый перекрёсток дороги, кто-то ждал последнего рейса в соседние города, кто-то торопился в пригород. Оказавшись близко, на несколько метров с людьми, вглядываюсь в лица, в цвет глаз. На другой стороне обочины парень, улыбаясь, держит за руку девушку ; женщина с яркими волосами не может проститься с молодостью; мужчина с сединой и грубой щетиной на подбородке поправляет воротник рубашки, стряхивая пожелтевшими от никотина пальцами пепел очередной сигареты; чуть поодаль мать с ребёнком лет пяти, тот любознательно глядит по сторонам - радостно встречает конец дня. Я смотрел на них, они в ответ смотрели на меня. Что-то было не так, я поправлял шнурки на обуви, стараясь избавиться от мыслей, которые появлялись, стоило мне оказаться в толпе. - Они видят в тебе каждую частичку ненависти ко всем. Видят твоё несчастье за масками обыденных манер, замечают твою безысходность в улыбке, но молчат, ведь в таких, как ты, вирус. Вирус, если к нему приблизиться, обязательно коснётся тебя и превратит в подобие стоящего в стороне человека, потерявшего всё... и ничего. Темнеет быстро, дорога напоминает больше тёмную реку. Перекрёсток заполняется машинами, резким, неожиданным звуком тормозов, скрежетом шин, слепящим и режущим светом фар. Голые скелеты деревьев, а перед самым горизонтом чернеет многоэтажное здание завода. На небе горят неровные полоски облаков. Тревога нарастает, лёгкие не способны дышать и лишь заполняются пылью. - Проснись, проснись. У фонарного столба человек с растрепанной причёской, бледной кожей болезненного вида, красные его глаза от не совсем благородной болезни - "отсутствие сна". Боль бьёт по вискам, отдаляется в затылок и там остается. Безутешно подкурив сигарету, бросив под ноги пачку, в который раз прочитав на упаковке «Курение убивает» он пошёл вперёд, мимо остановки, заполняющейся школьниками в чёрно-белой форме из соседней школы, затем замедлил шаги вдоль дороги, усыпанной щебнем и пылью. - Проснись. Мои ладони касаются моего лица. Пощечины. Тревога, которая стояла позади меня и дышала в спину, приближалась. Звонкий звук прикосновений ладоней. На худых руках вены становились отчетливее, в них сильнее бурлила кровь, приближаясь с вирусом страха к вискам и затылку. - Мне нужно вернуться. Вечерний город искажался, краски неба смешивались со смолой асфальта. Столбы и провода теряли ровные черты, становились серой пылью. С лиц людей исчезала улыбка и яркость глаз, кожа бледнела, становилась дряхлой и совсем не живой. Я оборачивался часто, моргая глазами, в надежде, что всё исчезнет. Потолок серого тона из-за окон, плотно закрывавших ночные шторы. Мятое одеяло с простынями. Стул, на котором беспорядочно лежат вещи, смятые и не видавшие гладильной доски. Стол с открытой дверцей, на нем лежат пустые пачки сигарет, старые перетянутые скотчем наушники, пустые упаковки кофе, прочий хлам. Все это было моей комнатой и моей реальностью.