Возвращение

Все вокруг, насколько хватало глаз, было серым, унылым, безжизненным... Только ветер остался живым, неустанно пересыпающий серый песок, и поющий свою грустную музыку под светом бледного полумесяца. Короток был век дорожки следов, исчезающей в течении нескольких минут, и пройденный путь казался столь же бесконечным, как лежащий впереди. И ни души... Это, пожалуй, было страшно - блуждать в пустоте. В абсолютной пустоте. Словно ты что-то потерял и уже никогда не найдешь. Возводишь глаза к горизонту, и там возникает тень: хрупкая и призрачная, словно очередное кварцевое деревцо. Но чем ближе эта тень, тем отчетливее проявлялось ведение. Оно становилось размытой фигурой, которая обретала очертания: хрупкое телосложение, руки, вечно и бесконечно спокойно покоятся в прорезях хакама, длинная куртка развивается на ветру. Еще не видно лица, но этого достаточно, чтоб бежать наперегонки с ветром, забыв об одиночестве, холоде и пустоте. Вокруг себя и внутри себя. Забыв о прошлом, о настоящем и о будущем. Достаточно было этого сейчас, чтобы стать просто счастливой. Просто бежать... Просто видеть... Хоть бежать было невыносимо трудно, поскольку песок под ногами так и норовил выскользнуть из-под обуви, растекался и убегал, словно тоже спешил кому-то на встречу. Но уже так рядом, уже так близко, и глаза в глаза, что сил себя сдерживать не остается. Теперь слезы размывают четкую картинку, а руки, живущие какой-то собственной жизнью, тянутся к чужим плечам, в желании схватить и больше никогда не отпускать. Какое неземное блаженство - обрести, ощутить незаменимое существо у своего сердца, пусть и не совершенное существо. - Зачем ты возвращаешься, женщина? - коротко и сухо. Из того, что произносят в ответ более или менее отчетливо можно разобрать только: ты? и здесь? - Здесь не только я. Тебе здесь не место, - холодно и расчетливо. - Ничуть не изменился, - шепот сквозь слезы. И сперва не понимаешь, что отнюдь не от слез фигура бледнеет, узор меркнет, превращаясь в легкую дымку, которую стремительно подхватывает ветер. Дрожь прокатывается по телу, но пока еще не осознаешь что случилось, но чувствуешь, что что-то страшное и неумолимое... Растерянный взгляд упирается в стену собственной квартирки, бессильно расслабляются руки, заканчивая терзать угол одеяла. Реальность возникает сейчас. Вот что страшно и неумолимо - все, что пронеслось перед глазами, все, что было в руках, в сердце и душе - только сон. Всего лишь сон, как и сотни прежде, который после своего исчезновения, уже наяву, разрывает грудь в темноте собственными криками отчаяния.