Меланхолия

Не захолустье. Но провинция провинцией. Окончен день, как время не убить Побегами за мелочной провизией, Где фонарей скрипящая дивизия, Дороги асфальтированной нить, Продетая сквозь подворотни, улицы, До гиблых мест угрюмых гаражей. Вороны в гнёздах, а в квартирах - курицы - И ветер в кронах изредка беснуется, Заметив опустившихся бомжей. Скользнёшь по лицам с пьяными гримассами - Негордый город примет под крыло. И бродят прели ветреными пассами, По краю тротуаров жжёт прекрасное - Танцуют пыль и мусор болеро. Какой Равель здесь происками мистики, Какой Малевич в происках окон?.. Луна петляет в тучной казуистике, И тешишься словес эквилибристикой, Стараясь разглядеть, а где же слон? Тот самый - детский и наивно розовый, Уплывший в догорающий закат. Бредёшь домой весной-красной промозглою, Среди поклонов лиственно-берёзовых, Среди таких же прошлых дошколят Под одеялом города лоскутного, Прикидываясь резво молодым, И провожает стоптанно-обутого, Есенинской строкой виденья утлого - Со старых веток яблоневый дым.