Источник

Так давно не хотелось складывать буквы кучей, Часами и днями к ряду рифмой себя мучить, Гореть и рваться, что-то записывать на бегу... Но сегодня хотелось вспомнить, что я могу. Это легко - каждый пятый в наше время стихи строчит. Те самые, напоённые запахом ночи, Кровью и болью, стекающей между строчек, Превратившейся в сбитый неровный почерк. А у меня ноутбук, строка равнодушно-ровнА. Сижу у окна, пью чай, экран отражая сетчаткой. Не всплакну невзначай, почти не делаю опечатки, Меланхолично считаю слоги. Молчит луна. А вокруг - сплошные таланты, куда ни плюнь, Дети-индиго, стремления, вечные драмы, Шипы, засевшие в ранах, и выпитые зря граммы, И кто-то стремглав пробегает из мая в июнь... Но всё бесцельно. От букв устаёт рука. Я слишком устал, Я встал, ушел в зрительный зал. Пока.