Часть 1
3 августа 2015 г. в 23:49
Поезд дрожит от холода в суточный перегон. Как от молчанья голодно! Тихо и тянет в сон. Смотрим на море стылое в латанных кораблях.
Мы не слагали, милая, песни о королях...
Пели о наших странствиях, пели о свете звёзд.
Ну её, нашу станцию! Выйдем на стук колёс!
Милая моя, вечная, как о таком не петь, если порой на плечи мне, кажется, льется медь, если порою чудится чей-то усталый взгляд…
Знаю, что ты волнуешься. Я-то не виноват в том, что в глазах алеющих - блик неизвестных стран!
Чьи ты ночами лечишь мне тени смертельных ран?
Только рассказчик, милая – я не король, не бог! Снова душа остынет ли? Весь от неё продрог! Милая, не ревнуй меня – в лютне лишь три струны. Лучше скажи, смогу ли я с болью такой не ныть?
Проклял я разом звезды все – вижу совсем не их; пеплом наелся досыта, выкрал неловкий стих: там моим грубым почерком – песни и лязг мечей. Да вот не буквы – росчерки. Как их теперь прочесть? Как не отречься, милая, если очнусь к утру – пишутся через силу лишь вязи неясных рун! Друг просмотрел их, ахая – бьётся десятый год.
Кто-то мне шепчет на ухо ноты и перевод...
Милая моя, что со мной? Я их устал считать. На языке их ломанно, но говорил раз пять. Карты чертил ночами я с их непонятных слов...
Милая, я нечаянный иль по судьбе свезло?
Думал, запястье сломано... Белый налет в косе. «Кто из вас коронованный?» «Смерть уравняла всех...»
Я ведь рисую, melde, их смех, города, гербы...
Только их вовсе не было. Их ведь не может быть! Хоть и зову по-ихнему ныне тебя, мой свет...
Уж не хватило лиха им? Уж не хватило бед?!
Рвётся надежда смелая к ним с моего плеча. Милая, мы не пели, но....
Может, пора начать?
В руки скользнешь уверенно, мол, подтяни струну.
... Эру, глаза их серые сон мне потом вернут?
___________________________
melde - "любимая" (квенья)