Кое-что, что случилось.

Смотрю в зеркало, критически выискивая любые изменения. Встаю в профиль, задираю балахонистую футболку (которую, кстати, раньше носил он), ещё внимательнее рассматриваю себя. Но нет, нет их, этих изменений. Да и откуда им взяться? Полтора месяца - всего ничего. А может это, на секундочку, ошибка? Да нет, Боже мой, какая ошибка? Ходила же к врачу. Оглядываюсь и прожигаю взглядом лежащую на прикроватной тумбочку маленькую желтоватую бумажку с печатью врача. Нет, это не ошибка и уж тем более не сон... Вот оно, подтверждение - лежит на полированной поверхности тумбы из красного дерева, в полумраке спальни и нагоняет на меня страх. Конечно, трудно представить себе человека, который лучше бы подошёл на роль отца моего ребёнка, чем он, но только вот хочет ли он примерять на себя эту роль? Решительно беру с кровати телефон, на автомате снимаю блокировку и уже судорожно набираю заученный за два года номер, игнорируя то, что он у меня есть в контактах. Вызов. Набранный номер автоматически сменяется на "Любимый", на заднем плане появляется его размытая фотография - эту фотографию я сделала в первый же день нашего знакомства, когда забивала его номер в контакты. Прислоняю телефон к уху. Семь бесконечно долгих гудков в ожидании ответа. А я, на нервах, уже всю нашу чёртову совместную жизнь в голове перебрала. Всё, с самого первого момента. Тот концерт, когда казалось, что весь зал бьётся как одно большое сердце, тот драйв от первой встречи, то нелепое знакомство на "Meet and Greet". Каждую бесконечно дорогую секунду, проведённую с ним... Кажется, он не собирается брать трубку. Написать ему на почту? Открываю свой любимый ноутбук, без которого никуда, во время загрузки нервно тереблю золотое кольцо на пальце (кстати, опять-таки им подаренное). Открываю почту. Набираю адрес получателя. Тема... не буду писать тему. Интрига. Текст сообщения... "Привет. Я не знаю, как ты к этому отнесёшься...". Господи, нет. Что за бред? Немедленно стереть! Так... "Хочешь ты этого, или нет...". О, ужас. Одно другого хуже. "Доброе утро, любимый. Я уже представляю твою сонную мордашку и улыбку, когда ты читаешь это. Ты всегда проверяешь почту по утрам, делаешь это с телефона и параллельно пьёшь кофе... Не знаю, будешь ли ты улыбаться, и будет ли в твоей чашке кофе или будет он на телефоне, я должна обязательно сказать тебе, что..." Да ну, к чёрту всё! Ещё раз беру телефон и опять набираю тот же самый номер. Недолгое ожидание и, наконец, слышу бессвязное мычание, вместо пятого гудка. -Привет. Не разбудила? - быстро, на автомате. -Вообще-то разбудила... - бубнит хриплым спросонья голосом, но я чувствую, что он улыбается. -Пофиг... - нервно выдыхаю в трубку. В ответ заливистый смех. - Я беременна, Том... Вот, уже не смеётся. -Что? - переспрашивает, кажется, малость опешив. -У нас будет малыш, - дрожащим голосом шепчу в трубку, сдерживая слёзы страха. Ну, что он молчит? -Малыш? - снова переспрашивает. -Малыш, - подтверждаю я. -Какой срок? -Полтора месяца... -Полтора месяца... - да что он заладил, как эхо? Недолго помолчав, он вдруг захохотал в трубку: -Это же здорово! Здорово! - я буквально видела, как он соскакивает с кровати, запускает свободную руку в спутавшиеся после сна тёмные волосы, как мечется по комнате с безумной улыбкой... -Здорово, - вторила ему я. -Ещё два концерта... - казалось, он мучительно вспоминал, -Вена... и Варшава... И я дома... Будем продумывать интерьер для детской... И имя нашему сыну... Улыбаюсь... Сын... Самоуверенный какой. -Я люблю тебя, мой хороший... - как жаль, что нельзя поцеловать его сейчас. Как жаль...