У меня не хватает слов

- Я не хочу быть женщиной, которую ты любишь. Оглушающий шёпот, который в другие моменты мог бы меня взволновать. Но только не теперь. Не таким образом. Откровенная фраза, что лишает рассудка только оттого, что я осознаю, кто это говорит. И я знаю, что она не права. Она говорит неправду. Она лжёт мне в лицо. Но мне почему-то становится холодно. До жути и ломоты в костях. Может быть, это последствия недавнего боя? Да, свалю всё на них. Мне хочется окликнуть её. Ринуться к ней. Побежать. Догнать. Посмотреть в глаза. Может быть, даже поцеловать. Но я борюсь с этими желаниями, словно они – иллюзия, которую заставляет меня чувствовать вертиго. Противные эмоции. Ужасная ситуация. И проблема в том, что здесь я бессилен. Абсолютно лишён способности что-либо предпринять. Может, если бы я сейчас не был Оливером Куином, а был Стрелой, что-то бы изменилось? Может, тогда бы я смог подобрать нужные слова и найти выход? Но я не вижу его. И реальность раскалывается, как пробитое стрелою стекло. Сперва - маленькими трещинами, а после - огромными осколками и оглушительным треском. На секунду мне кажется, что именно так я могу умереть. Не от меча Рас аль Гула. Не от пули Кирпича. Не от стрелы Малкольма Мерлина. А именно от её слов. Тех самых слов, что она сама не хочет произносить. Но всё же произносит – чтобы сделать мне больнее. Больнее, чем самой себе. Только выходит у неё скверно. Фелисити никогда не умела врать. Она смотрит мне в глаза всего секунду. Но и этого мне хватает, чтобы найти там подтверждение моим мыслям – это он сгоряча. Она врёт. Вот только принятие сего факта ничем не лучше слепой веры. Сердце отстукивает безумную барабанную дробь. Ещё чуть-чуть – и оно разорвёт мою грудную клетку, и так подпорченную десятками незаживших шрамов. Но лучше уж эти, физические, ощутимые подушечками пальцев, шершавые, отметины, чем то, что делают со мной её слова. Я знаю, что нужен ей. А она нужна мне. Я признаю это. Я принимаю это. Но я не могу оградить её от страданий. Любой мой выбор приносит Фелисити лишь лишние проблемы, ненужные мысли и боль. Боль настолько высокого порога, что даже я не выдержал бы. Но она выдерживает. Да, только моя Фелисити может выдержать это. У меня не хватает слов. Не хватает воздуха. Не хватает решимости. Ведь я всегда всё порчу. Давно бы уже пора понять, что я должен быть один. Что я не должен влюбляться. Не должен причинять боль. Но я продолжаю. Упорно и настойчиво рушить жизнь не только себе, но и дорогим мне людям. Я – серийный убийца, который пользуется лишь своим обаянием, которого, к сожалению, хватает, чтобы завладеть многими женскими сердцами. Но мой прокол в том, что сейчас мне нужно только одно сердце. Её. Той, что не хочет быть моей женщиной. Я не верю ей. Не верю ни единому слову. И я знаю, что сам виноват. Во всём, что когда-либо происходило с моими близкими, виновен лишь я один. Наверное, следовало остаться на острове. Или в тех горах, где меня нашёл Масео. Не стоило возвращаться в её жизнь. Лучше бы она смирилась, что я мёртв. Мне не хватало её всё это время. Весь этот чёртов месяц. А теперь я не знаю, что делать. Как добиться её? Как доказать, что мой союз с Мерлином – лишь для дела? Как объяснить, что чувства и работа несовместимы? Как убедить в том, что я люблю её? Иногда мне кажется, проще пустить стрелу себе прямо в сердце, нежели разобраться в каких-то личных вопросах. По мне, проще выплеснуть гнев на очередном злодее или манекене, чем просто поговорить о сложившейся ситуации. Фелисити была бы не прочь разговоров… Вот только мне трудно перебарывать себя. А ей трудно меня переделать. Но теперь и она сама не хочет говорить со мной. Не хочет видеть меня. Не хочет помогать. И подобное отношение ранит сильнее любого самого наточенного в мире меча. Фелисити не знает, какую власть имеет над моим сознанием. Над моим разумом. Над моим сердцем. Она не хочет принимать мои чувства, которые я и сам-то не прочь не принять. Вот только врать уже нет никаких сил. Она нужна мне. Это всё, что я знаю. Если быть честным, я не ожидал услышать от Фелисити подобное. Я не был готов. Я думал, единственное, что она может сделать – это промолчать. Как делала раньше. Но она изменилась. Хочется думать, я её изменил. А может, она права? Может, она сказала правду? Если эти слова – то, что она чувствует, я отпущу её. Я не посмею ослушаться её. Я не посмею впредь любить её. Но я знаю, что Фелисити соврала. Со слезами в очаровательно-серых глазах. С оглушительным скрежетом в сердце. С поджатыми розовыми губами. С подрагивающими от чувств ресницами. Я знаю, что нужен ей. Но у меня не хватает слов, чтобы остановить её. Она любит меня. И она хочет быть женщиной, которую я люблю. Только теперь мне стоит постараться, чтобы убедить её в этом. Чтобы она не думала, что мне это не нужно. Чтобы она перестала скрывать эмоции. Уж лучше пусть называет меня идиотом, кретином.. да кем угодно… Только бы она была со мной. Только бы больше не слышать эту фразу. Только бы открыто любить её, невзирая на последствия.