"Девочка со скрипкой"

Я с детства слушала скрипку. Моя мама часто играла мне на ней, эти прекрасные звуки можно было сравнить лишь с пением птиц вернувшихся после поздней зимы или с новогодним праздничным колоколом. Так красиво что я иногда постукивала ногой в такт музыке когда сидела у красивого бабушкиного камина с маленькой книжкой в своих белых и хрупких ручонках. Каждый припев и звучание этого инструмента заставлял меня каждый раз удивляться и сердце начинало биться быстро в такт музыке, каждому куплету каждой нотке я была благодарна за эту музыку, за то что слышу ее. Достаточно было услышать ее что бы навсегда забыться в себе. Вот так и я жила, у камина со скрипкой. Казалось бы можно заканчивать мой маленький рассказ с маленьким инструментом, но большим звучанием. Но все сказки рано или поздно кончаются, так и моя сказка кончилась и музыка в моем без того и больном сердце перестала звучать. Моя мама умерла. Вместе с ней я загнала в гроб и музыку, ведь она была единственным человеком умевшем играть на этом инструменте. Я каждый день, в день годовщины ее смерти приходила на чердак, и открывая старый и ржавый ключ подвала спускалась в его объятый холод. Там в чехле лежала скрипка, я долго смотрела на нее со слезами на глазах и потом закрывая и от злости хлопая по нему кулаками...уходила..не только от себя, но и от музыки, от всего. Я с детства слушала скрипку, и то как на ней играет моя мама. Она пела мне песни и читала книги которым я радовалась и из-за дня в день перечитывала их сидя у бабушкиного старого камина. Моя мама умерла, и все же оставила мне ту скрипку на которой я до сих пор не научилась играть, но взяв в руки этот тонкий инструмент я чувствовала песню мамы.Именно это заставило меня читать книги. Увидеть новый мир, где правит добро, волшебство. И именно это добавляет частичку любви и счастья которой у меня давно не было..