Часть 1
16 июля 2015 г. в 20:24
На столе остались книги,
Кипы писем без ответа.
Ты об этом не заботься,
Распахни окно руками.
За окном — весь мир безликий.
Не спеша вдыхаешь лето,
За спиной сгорает солнце,
На асфальте — пыль и камни.
И уходит вдаль дорога,
От окна — и в бесконечность.
До мурашек, до восторга —
Ты запомнишь этот вечер.
Ты уже умеешь падать —
Сколько раз тебя толкали?
Нет печали — только радость,
Вместо сердца — сплав из стали.
А из сквера льются пьесы —
Рок-н-ролл и вроде Моцарт.
И аккорды бьют по крышам,
Звуки громких псевдонимов.
Этот мир безумно тесен —
Музыканты-незнакомцы
Почему-то стали ближе
Тех, с кем ты делила зиму.
Шаг за шагом, через грани,
Миллиарды душ бессмертных
С подоконников взлетали,
Но не вверх, а вниз — как тени.
Ты уже умеешь верить —
Сколько раз ты ошибалась?
К солнцу — через плети сплетен,
Через жалости кинжалы.
А дорога ввысь стремится —
До небес сквозь летний ветер,
За спиною растворяясь,
Забирая путь обратно.
И секунды как страницы,
Эпилогом — светлый вечер.
И твоё спасенье — слабость.
Боль твоя — твоя нирвана.
Только почему ты плачешь?
Отказал эффект плацебо?
Ты мечтала об удаче,
Ты с мечтой уходишь в небо.
И не бойся оступиться —
Ты уже умеешь падать.
Шаг назад была граница.
Нет печали. Только память.
Примечания:
Здрасьте, это я. Огромная просьба не бить автора тапками (хоть он того и вполне заслуживает) - у автора тут был непростой период длиной в год, и именно поэтому он забил... То есть забыл про фикбук и про полсотни верно ждущих читателей.
Всё это время я только и делал, что страдал от неразделённой любви. Хорошо так страдал, качественно - с круглосуточной грустной музычкой и попытками сделать с собой что-нибудь больное. Сейчас, хвала небесам, вроде как отпустило, и я попытаюсь возродить профиль.
Ну и, конечно же, извиняюсь перед читателями за, мягко говоря, длительное отсутствие.
Ребят, я вас люблю. Серьёзно. И искренне преклоняюсь перед вашим ангельским терпением.
